Sprzątam domy ludzi, którzy nigdy nie poznają mojego imienia. Dla nich jestem tylko dziewczyną, która sprawia, że ich marmurowe blaty lśnią. Ale to było zanim spotkałam Olivera. Zanim go odnalazłam.
I zanim zrozumiałam, że czasem los daje nam drugą szansę, nawet jeśli wydaje się to niemożliwe. Państwo nadało mi nazwisko Smith. Stałam się kolejną teczką w przeciążonym systemie opieki zastępczej. Większość z nas tylko tam była, czekając na rodziny, które mogły nigdy nie przyjść.
Dzieci przychodziły i odchodziły, a my nauczyliśmy się nie przywiązywać. Aż pojawił się Oliver. Miał może cztery lata, może pięć. Trudno było ocenić.
Był cichy, zamknięty w sobie, jakby nosił w sobie ciężar, którego żadne dziecko nie powinno dźwigać. Na jego koszulce wyszyty był mały napis „Oliver”. Policja myślała, że to marka, ale on nie potrafił powiedzieć, jak się naprawdę nazywa, więc tak go nazwali. Oliver.
Nie mówił wiele przez pierwsze tygodnie. Nie bawił się z innymi dziećmi. Siedział w kącie, patrzył przez okno, jakby szukał czegoś, czego nie umiał nazwać. Inne dzieci szeptały o nim, mówiły, że jest dziwny, że pewnie ma jakieś problemy.
Ale ja widziałam coś innego. Widziałam strach. Widziałam zagubienie. Pewnego dnia podeszłam do niego z kredkami.
„Chcesz pokolorować ze mną? ” – zapykałam. Spojrzał na mnie przez długą chwilę, jakby ważył, czy może mi zaufać. W końcu wziął kredkę i narysował samolot.
Nie wiedziałam wtedy, że to początek czegoś, co zmieni całe moje życie. Przez następne sześć lat byliśmy nierozłączni. Oliver był moim cieniem, a ja jego. On nigdy nie mówił wiele o przeszłości.
Kiedy pytałam, wzruszał ramionami. „Była długa podróż samochodem, dom i mężczyzna, który przynosił mi jedzenie” – mówił cicho. „A potem nic. Potem byłem tutaj”.
Kiedy pytałam o rodziców, kręcił głową. „Nie wiem, czy to prawda, czy tylko mi się śniło”. Mówił o jakiejś kobiecie, która go przytulała i śpiewała mu piosenki. Ale nie był pewien.
Więc zostałam jego rodziną. Jego siostrą. Jego wszystkim. Nie miałam nic, ale miałam jego.
I to wystarczało. Kiedy dostałam przyjęcie na studia w Nowym Jorku, byłam przeszczęśliwa. I przerażona. I czułam ogromną winę, bo zostawiałam Olivera samego.
Obiecałam mu, że wrócę. Obiecałam mu, że go nie zostawię. Ale życie potoczyło się inaczej. Nie wiem, co się z nim stało.
Może wypadł z systemu. Może trafił do innej rodziny. Może został w Metobrook, sam. Wyjechałam i nigdy nie obejrzałam się za siebie.
Przez lata myślałam o nim, zastanawiając się, czy żyje, czy mu się powodzi. Ale byłam tchórzem. Bałam się wrócić i zobaczyć, że wszystko, co zbudowaliśmy, zniknęło. Cztery lata później wciąż sprzątałam domy.
Mieszkałam w Nowym Jorku, ale wcale nie czułam się jak w domu. Chciałam zniknąć w tłumie, w ogromnym mieście, gdzie nikt nie zwraca na ciebie uwagi. Ale życie miało inne plany. Pewnego dnia mój szef wysłał mnie do luksusowego apartamentu na Manhattanie.
Wjechałam windą na samą górę, do penthouse’u. W środku zaparło mi dech. Wszystko było idealne, drogie, lśniące. Prawdziwe dzieła sztuki, nie wydruki.
Pomyślałam, że to tylko kolejny dom bogaczy, którzy nie znają mojego imienia. Zabrałam się do sprzątania. Przeszłam do salonu, a tam na kominku stał portret. Mały chłopiec z brązowymi włosami i oczami, które znałam lepiej niż własne.
Serce mi stanęło. Podeszłam bliżej, żeby się upewnić. To był Oliver. To musiał być on.
Ten uśmiech, te oczy, ten wyraz twarzy. To był on. Nie wiem, jak długo tam stałam, gapiąc się na ten portret. Łzy napłynęły mi do oczu.
A potem usłyszałam głos za sobą. „Przepraszam, czy mógłbym pani pomóc? ” Odwróciłam się. Przy drzwiach stał mężczyzna.
Wysoki, siwiejący na skroniach, w drogim garniturze. Wyglądał na zaskoczonego moją obecnością. Pewnie nie spodziewał się nikogo w domu o tej porze. „Ja tylko sprzątam” – wyjąkałam, wycierając policzki.
„Przepraszam, zaraz skończę”. Ale on patrzył na portret, a potem na mnie. „Dlaczego pani płacze? ” – zapytał.
Zawahałam się. Powinnam była powiedzieć, że nic się nie stało, że to tylko kurz. Ale zamiast tego powiedziałam: „Ten chłopiec. Znam go.
To znaczy, znałam go. Z Metobrook. To znaczy, kiedy był mały… “.
Mężczyzna zbladł. „Proszę wejść” – powiedział drżącym głosem. „Proszę usiąść”. Usiadłam.
Przedstawił się jako Michael. I zaczął opowiadać mi historię o swoim synu, który zniknął osiemnaście lat temu. O chłopcu o imieniu Oliver. O chłopcu, którego porwano sprzed ich domu w Wyoming.
O chłopcu, którego nigdy nie przestał szukać. „Nie wiedziałam” – powiedziałam. „Nie miałam pojęcia. On mówił, że ma na imię Oliver.
Powiedzieli, że to z koszulki. Ale nie mówił o rodzicach. Nie pamiętał ich”. Michael otworzył album ze zdjęciami.
Stare fotografie, na których mały chłopiec śmieje się, siedząc na kolanach ojca. Obok niego piękna kobieta, jego matka. „To on” – powiedziałam, wskazując na zdjęcie. „To on.
Oliver. Taki sam uśmiech. To samo spojrzenie”. Michael rozpłakał się.
„Szukałem go. Przez wszystkie te lata. Były żądania okupu w pierwszym roku. Za każdym razem nikt nie przychodził.
Potem przestali. Myślałem, że on nie żyje. Myślałem, że go straciłem na zawsze”. „On żyje” – powiedziałam.
„Albo przynajmniej żył. Kiedy ostatnio go widziałam, był w Metobrook. Miał wtedy dziesięć lat”. Michael złapał mnie za ręce.
„Gdzie jest Metobrook? Jak go znajdę? ”
Następnego dnia polecieliśmy do Wyoming. Ja i ten bogaty, potężny mężczyzna, który wyglądał jak cień samego siebie, gdy opowiadał o swoim synu.
W drodze opowiedziałam mu wszystko. O tym, jak Oliver nie mówił, jak rysował samoloty, jak nazwał mnie siostrą, mimo że nie byliśmy spokrewnieni. Michael słuchał, nie przerywając. Kiedy dotarliśmy do Metobrook, poczułam, jak moje serce bije mocniej.
Wszystko wyglądało tak samo. Ten sam wyblakły budynek, to samo ogrodzenie. Ale biuro, w którym kiedyś pracowała pani Davies, było zamknięte. Nowa pracownica socjalna, młoda kobieta, spojrzała na nas nieufnie.
„Potrzebuję informacji o chłopcu, który tu był” – powiedziałam. „Oliver. Przyjęty około 2007 roku. Miał wtedy cztery, może pięć lat.
Nazwaliśmy go Oliver, bo miał taką koszulkę”. Pracowniczka westchnęła. „Bez odpowiedniej dokumentacji nie mogę udzielić informacji. Chro nieją nas przepisy o ochronie danych.
Jest pani członkiem rodziny? ”
„Nie” – powiedziałam. „Ale to skomplikowane. Proszę.
On jest ważny. To dla jego ojca”. „Rozumiem, ale nie mogę pomóc bez nakazu sądowego” – odpowiedziała. „Przykro mi”.
Wyszliśmy na zewnątrz, na słońce późnego popołudnia. Michael był załamany. „I co teraz? Przyjechaliśmy tu na darmo”.
„Jeszcze nie” – powiedziałam. „Może ktoś z personelu, który tam wtedy pracował, jeszcze pamięta”. Zanim zdążyłam dodać coś więcej, usłyszałam za nami znajomy głos. „Tessa?
”
Odwróciłam się. Stał tam mężczyzna. Wyższy, starszy, z zarostem, ale oczy miał te same. Brązowe, ciepłe, pełne bólu i nadziei.
Trzymał w rękach torbę z zakupami, która zsunęła się na ziemię. „Oliver? ” – wyszeptałam. Staliśmy naprzeciwko siebie.
Jedenaście lat. Cała wieczność. „To naprawdę ty” – powiedział, a jego głos drżał. „Myślałem…
myślałem, że cię już nigdy nie zobaczę. Co ty tutaj robisz? ”
Spojrzałam na Michaela, który stał nieruchomo, wpatrując się w Olivera. „Oliver” – zaczęłam.
„Poznaj Michaela. To znaczy… Oliver, on jest twoim ojcem”. Oliver zbladł.
„Co? To niemożliwe. Mój ojciec nie żyje. To znaczy, myślałem, że on mnie porzucił.
Mówili, że nikt mnie nie szukał”. Michael zrobił krok do przodu. „Nigdy cię nie porzuciłem” – powiedział łamiącym się głosem. „Szukałem cię.
Przez wszystkie te lata. Miałeś cztery lata, kiedy zniknąłeś. Myślałem, że cię straciliśmy. Twoja matka…
twoja matka umarła, nie mogąc tego znieść”. Oliver cofnął się, kręcąc głową. „To nie może być prawda. Jak to się stało, że mnie znalazłeś?
Tyle lat. Gdzie byłeś? ”
„Kochanie” – powiedziałam, łapiąc go za rękę. „On mówi prawdę.
Widziałam twój portret w jego domu. To on mnie tu przywiózł. On cię szukał. Przez cały ten czas”.
Oliver usiadł na krawężniku, jakby nogi odmówiły mu posłuszeństwa. „Myślałem, że mnie zostawili. Mężczyzna, który mnie zabrał, powiedział, że mnie nie chcieli. Że uciekliście”.
Michael usiadł obok niego. „Kłamali. To znaczy, ten mężczyzna. On ukradł cię, Oliver.
Porwał cię. I nie ma dnia, żebym nie myślał o tobie. Nie ma dnia, żebym nie żałował, że nie znalazłem cię wcześniej. Ale teraz…
teraz cię znalazłem. I nie zamierzam cię stracić znowu”. Oliver spojrzał na mnie, potem na Michaela. „Zostałem porwany?
” – zapytał cicho. „Przez kogo? ”
„Nazywał się Daniel” – powiedział Michael. „Pracował dla mnie.
Zwolniłem go za kradzież. Miesiąc później zniknąłeś. Nigdy nie udowodniono mu winy, ale wiedziałem, że to on. Niestety, nie mogłem nic zrobić”.
Oliver zamknął oczy. „Pamiętam go” – szepnął. „Miał duże ręce. I zawsze pachniał papierosami.
Mówił, że zabierze mnie na lody, jeśli pójdę z nim. Potem już nic nie pamiętam, dopóki nie obudziłem się w lesie. Był dom, ale on nie chciał ze mną rozmawiać. Tylko przynosił jedzenie.
A potem pewnego dnia przestał przychodzić. Sąsiedzi wezwali policję, bo widzieli obcego chłopca. I tak trafiłem do Metobrook”. Siedzieliśmy tam, na tym parkingu, przez godzinę.
Oliver opowiadał o tamtych miesiącach. O tym, jak bał się, że zostanie znaleziony, jak tęsknił za matką, choć nie pamiętał jej twarzy. Michael płakał, trzymając go za rękę. Ja płakałam razem z nimi.
„Nie wiem, czy mogę ci wybaczyć” – powiedział w końcu Oliver. „Nie wiem, czy potrafię po prostu zostawić całe to życie. Mam tu pracę. Mam pokój”.
„Oliver” – powiedział Michael, wycierając oczy. „Masz teraz rodzinę. Mnie. Tessa.
Nie musisz zostawać sam. Chodź ze mną do Nowego Jorku. Zobacz, jak wygląda twoje prawdziwe życie. Jeśli nie spodoba ci się, jeśli zechcesz wrócić, zawiozę cię z powrotem.
Tylko daj mi szansę. Daj nam szansę”. Oliver spojrzał na mnie. „Co myślisz, Tessa?
”
Myślałam, że pęknę z emocji. „Myślę, że wszyscy potrzebujemy drugiej szansy. Ty też, Oliver. Nie musisz podejmować decyzji sam.
Ale nie możesz uciekać od czegoś, czego jeszcze nie próbowałeś”. Milczał przez długą chwilę. Potem skinął głową. „Dobrze.
Pojadę. Ale nie obiecuję, że zostanę”. „Jasne” – powiedział Michael, ściskając go mocno. „Jasne.
O to tylko proszę”. Oliver był zdenerwowany przez cały lot. Nigdy nie latał. Albo przynajmniej nie pamiętał, żeby latał.
Siedział przy oknie, ściskając siedzenie, a ja trzymałam go za rękę. Kiedy wylądowaliśmy w Nowym Jorku, a on zobaczył miasto z lotu ptaka, wstrzymał oddech. „Jest pięknie” – wyszeptał. „Zobaczysz, jak wygląda w słońcu” – powiedziałam.
Michael zawiózł nas do swojego penthouse’u. Oliver wchodził do środka z wahaniem, rozglądając się. Zatrzymał się przed portretem. Tym samym, który tak mnie poruszył.
Małym chłopcem z brązowymi włosami. Z nim. „To ja” – powiedział cicho. „To byłem ja.
Kiedy byłem mały. Pamiętam ten dzień. Mama kazała mi się uśmiechać, a ja byłem zły, bo chciałem się bawić samolotem. Tata się śmiał”.
„Masz rację” – powiedział Michael, podchodząc do niego. „To byłeś ty. I to jest twój dom. Zawsze był.
Zostaliśmy cię tylko nauczyć tego na nowo”. Przez następne dwa miesiące Oliver mieszkał z Michaelem. To nie było łatwe. Były złe dni, kiedy zamykał się w sobie, myśląc o ludziach, którzy go wychowali, o tym, kim mógłby się stać.
Ale Michael był cierpliwy. Uczył go prowadzić samochód. Zabierał go na mecze. Opowiadał mu o jego matce, o ich wspólnym życiu.
„Ona była wspaniała” – powiedział kiedyś Michael, patrząc na jej zdjęcie. „Zawsze wiedziała, co powiedzieć. Ciebie też tak wychowała. Gdyby ona tu była…
byłaby taka dumna”. Oliver spuścił wzrok. „Nigdy nie mogłem przestać myśleć o tym, czy to moja wina. Czy gdybym był grzeczny, nie odszedłbym z tym mężczyzną”.
„To nie była twoja wina” – powiedział Michael, kucając przed nim. „Nigdy nie była. Byłeś dzieckiem. To była moja wina.
Zwolniłem go. Nie widziałem, co planuje. Ale teraz cię odnalazłem. I nic, absolutnie nic, nie odbierze mi tego”.
Miesiąc później Oliver postanowił, że chce iść na studia. Zapisaliśmy go na kursy przygotowawcze, a po roku dostał się na Columbia University. Byłam z niego taka dumna. Michael chciał mu zapłacić za mieszkanie, ale Oliver odmówił.
„Chcę to zrobić sam” – powiedział. „Chcę udowodnić, że na to zasługuję”. „Nie musisz niczego udowadniać” – powiedziałam, ściskając go. „Ale jeśli to dla ciebie ważne, to to uszanuję”.
Oliver pracował na kampusie, sprzątał, roznosił pocztę. Czasami wracał do mojego małego mieszkania i jedliśmy razem kolację. Rozmawialiśmy o wszystkim i o niczym. O nim, o mnie, o przyszłości.
„Wiesz” – powiedział pewnego wieczoru, „kiedy byłem mały, myślałem, że nie mam nikogo. A teraz mam ojca. Mam ciebie. Mam więcej, niż kiedykolwiek myślałem, że będę miał”.
„Masz na to zasłużyć, Oliver” – powiedziałam. „Zawsze na to zasługiwałeś. Tylko musiałeś poczekać, aż świat ci to pokaże”. Kilka miesięcy później Michael zaprosił nas na kolację.
Po deserze podniósł szklankę. „Za Tessę” – powiedział. „Kobietę, która przywróciła mi syna. Nie ma słów, żeby wyrazić moją wdzięczność”.
Poczerwieniałam się. „Zrobiłam tylko to, co należało”. „Zrobiłaś więcej, niż myślisz” – powiedział Oliver, patrząc mi w oczy. „Byłaś moją siostrą, zanim ktokolwiek wiedział, co to znaczy.
I zawsze nią będziesz”. Miałam wtedy ochotę się rozpłakać. „Ja też, Oliver. Ja też”.
Potem Oliver zadał pytanie, które wisiało nad nami od początku. „Co się stało z mężczyzną, który mnie porwał? Daniel? ”
Michael spoważniał.
„Został skazany za kilka lat. Poszło mu na współpracę w innej sprawie, więc wyszedł wcześniej. Ale zniknął. Nie wiemy, gdzie jest”.
„Czy on może tu wrócić? ” – zapytałam. „Nie wiem” – powiedział Michael. „Ale nie pozwolę mu znowu skrzywdzić mojego syna.
Mam ludzi, którzy go szukają. Jeśli kiedykolwiek się pojawi, będzie musiał odpowiedzieć za to, co zrobił”. Oliver ścisnął moją dłoń pod stołem. Przez chwilę nikt nic nie mówił.
Potem Oliver się uśmiechnął. „Wiesz, myślę, że chciałbym pojechać do Wyoming. Zobaczyć Metobrook. Może zamknąć ten rozdział”.
„Jasne” – powiedziałam. „Pojedziemy razem”. I tak pojechaliśmy. Staliśmy przed starym, opuszczonym budynkiem, który kiedyś był jego domem.
Oliver patrzył na niego przez długą chwilę. „Więc to tutaj” – powiedział cicho. „Tutaj zaczęło się moje drugie życie”. „Ale nie musisz już być tą osobą” – powiedziałam.
„Jesteś wolny, Oliver. Zawsze byłeś”. Spojrzał na mnie, a w jego oczach błyszczały łzy. „Dziękuję, Tessa.
Za wszystko. Za to, że we mnie uwierzyłaś, zanim ktokolwiek inny to zrobił. Za to, że mnie znalazłaś”. „Znalazłam cię, bo cię szukałam” – powiedziałam.
„I nie zamierzałam przestać, dopóki bym cię nie znalazła”. Przytulił mnie mocno, a ja poczułam, że całe to czekanie, cały ten ból, cała ta trudna przeszłość była warta tego jednego momentu. Rok później Oliver ukończył studia. Stałam na widowni, obok Michaela, który nie krył łez, gdy Oliver odbierał dyplom z wyróżnieniem.
Po ceremonii zrobiliśmy zdjęcia przed budynkiem Columbia University. Uśmiechał się tak, jak na tym starym portrecie, który zapoczątkował całą tę historię. „Nie mogę uwierzyć, że to zrobiłem” – powiedział, przytulając mnie. „Zawsze wiedziałam, że to potrafisz” – powiedziałam.
„Zawsze w ciebie wierzyłam”. „Wiem” – powiedział. „I to właśnie dlatego jesteś moją siostrą. Nie z krwi.
Ale z serca. I to jest ważniejsze niż cokolwiek innego”. Zaczęłam pracować dla organizacji non-profit, pisząc reportaże o systemie opieki zastępczej, o dzieciach takich jak my, które giną w systemie. Czasami myślę o tym, jak wiele się zmieniło.
Kiedyś sprzątałam domy bogaczy, zastanawiając się, czy kiedykolwiek ucieknę z tej pułapki. Teraz piszę historie, które mają znaczenie. O dzieciach, które potrzebują głosu. O rodzinach, które czekają na cud.
Oliver często pyta, czy wierzę w przeznaczenie. Kiedyś powiedziałabym nie. Ale potem myślę o tym, jak to się wszystko ułożyło. Jakieś przypadkowe sprzątanie, portret na kominku, młoda kobieta, która rozpoznała chłopca z przeszłości.
Może to był przypadek. A może to był plan. Michael nigdy się nie ożenił ponownie. Mówi, że nie potrafiłby nikogo pokochać tak, jak kochał Olivera.
Ale teraz ma szansę, żeby być ojcem, którym zawsze chciał być. I robi to z całego serca. Czasami, gdy zbyt długo o tym myślę, oczy mi wilgotnieją. Bo wiem, że gdyby nie ta jedna decyzja, gdybym nie zatrzymała się, żeby przyjrzeć się temu portretowi, Oliver wciąż byłby sam.
Michael wciąż pogrążony w żałobie. A ja wciąż sprzątałabym cudze domy, myśląc o chłopcu, którego zostawiłam. Ale tak się nie stało. Oliver obronił pracę magisterską na temat systemu opieki zastępczej w Ameryce.
Zadedykował ją mnie. Napisał w niej: „Dla Tessa, która nauczyła mnie, że rodzina to nie krew. To ci, którzy zostają, gdy wszystko inne znika. To ci, którzy cię odnajdą, nawet gdy nie wiesz, że się zgubiłeś.
Moja siostra. Mój dom”. Kiedy to przeczytałam, zapłakałam jak dziecko. A on tylko mnie przytulił i szepnął: „Zawsze.
Teraz i na zawsze”. Minęło już trochę czasu od tych wydarzeń. Oliver jest teraz kuratorem w muzeum lotnictwa. Wciąż kocha samoloty, tak jak wtedy, gdy jako mały chłopiec rysował je na kartkach w Metobrook.
Michael i ja jemy razem obiad w każdą niedzielę. Czasami Oliver dołącza. Siedzimy, śmiejemy się, wspominamy. Rozmawiamy o wszystkim.
O niczym. O tym, jakie to dziwne, że los potrafi tak bardzo zmienić bieg naszego życia. Czasami ludzie pytają mnie, czy wierzę w cuda. Kiedyś mówiłam, że nie.
Ale potem myślę o tym, jak znalazłam się w tym penthousecie. Jak rozpoznałam chłopca na portrecie. Jak Oliver odnalazł ojca, a Michael odzyskał syna. Może to nie był cud.
Może to było przeznaczenie. Może to była po prostu odwaga, żeby nie bać się zadać pytania. Więc nie, nie wierzę w cuda. Wierzę w to, że ludzie, których spotykamy w najtrudniejszych momentach naszego życia, stają się tymi najważniejszymi.
Wierzę w to, że czasem trzeba się zgubić, żeby odnaleźć swoją drogę. I wierzę w to, że jeśli kogoś naprawdę kochasz, to nawet jeśli dzielą was lata i kilometry, zawsze znajdziecie do siebie drogę. Oliver wciąż ma ten mały drewniany samolot, który narysował tamtej nocy w Metobrook, kiedy byliśmy dziećmi. Trzyma go na półce nad biurkiem.
Czasami bierze go do ręki, obraca go i uśmiecha się do mnie. „Wiesz, Tessa” – mówi. „Kiedy byłem mały, myślałem, że ten samolot to jedyna rzecz, która pozostała mi z dawnego życia. Ale teraz wiem, że to był tylko początek.
Początek czegoś, co zawsze miało nadejść. Zawsze miało być moje”. I ma rację. Bo życie to nie to, co ci się przydarza.
To to, co robisz z tym, co dostajesz. I to, jak bardzo jesteś gotów się poświęcić dla tych, których kochasz. Ja zdecydowałam się zostać. Oliver zdecydował się uwierzyć.
A Michael zdecydował się nigdy nie przestać szukać. I właśnie tak wygląda rodzina. Nie z krwi. Z wyboru.
Z miłości. Z nadziei, która nigdy nie gaśnie, nawet w najmroczniejsze dni. Obecnie, kiedy wracam myślami do tamtej dziewczyny, która sprzątała domy w Nowym Jorku, czuję dumę. Bo choć nie miała nic, miała wszystko, czego potrzebowała.
Miała wiarę. Miała nadzieję. I miała brata, którego nigdy nie przestała kochać. Nawet gdy myślała, że go już nie zobaczy.
Nie wiem, co przyniesie przyszłość. Nikt z nas tego nie wie. Ale wiem, że teraz, kiedy już się odnaleźliśmy, nic nie jest w stanie nas rozdzielić. Bo tak jak powiedziałam Oliverowi tamtego dnia na parkingu przed Metobrook: „Jesteś częścią mojej historii.
I nie zamierzam pisać kolejnego rozdziału bez ciebie”. I tak właśnie zrobiliśmy. Napisaliśmy go razem.
I jest piękny.