Die Kellnerin erschien wie aus dem Nichts. Hanna hatte nicht einmal bemerkt, wie sie an den Tisch getreten war. Plötzlich spürte sie eine fremde Präsenz neben sich und blickte auf. Eine junge Frau mit straff zurückgebundenem kastanienbraunem Haar beugte sich über sie und tat so, als würde sie die Serviette zurechtziehen.
Ihre Lippen bewegten sich kaum. Dreh dich nicht um, lächle weiter. Ein vierfach gefalteter Zettel glitt in Hannas Handfläche. Lies das, wenn dein Mann kurz weg ist, und tu genau, was darauf steht.
Dein Leben hängt davon ab. Die Kellnerin richtete sich auf und ging zur Bar, als wäre nichts gewesen. Hanna saß da, unfähig, sich zu rühren. Ihr Herz hämmerte irgendwo in ihrem Hals.
Ihre Finger umklammerten unwillkürlich das Papier. Stefan kehrte eine Minute später zurück, groß, elegant, mit zwei Gläsern Champagner in den Händen. Seine dunklen Augen strahlten, auf seinen Lippen spielte jenes Lächeln, wegen dem sie einst völlig den Kopf verloren hatte. Auf uns, Liebling, auf zwei Jahre puren Glücks.
Er reichte ihr das Glas. Hanna nahm es mechanisch entgegen und spürte, wie ihre Handfläche brannte, in der sie den Zettel verborgen hielt. Danke, mein Schatz. Ihre Stimme klang fast natürlich.
Fast. Stefan stieß mit ihr an und trank. Hanna führte das Glas an die Lippen, trank aber nicht, sondern berührte nur den Rand. Du bist so blass, bemerkte ihr Mann und legte den Kopf schief.
Ist alles in Ordnung? Ja, die Fahrt war nur etwas anstrengend. Es ist wunderschön hier. Sie ließ ihren Blick durch den Restaurantsaal schweifen.
Ein altes Herrenhaus im neogotischen Stil vor den Toren der Stadt, umgebaut zu einem Luxuslokal. Hohe Decken mit Stuck, schwere Samtvorhänge, gedämpftes Kerzenlicht. Stefan liebte solche Orte. Teuer, mit Geschichte, den Status unterstreichend.
Ich habe das Degustationsmenü für uns bestellt, sagte er und lehnte sich zurück. Sieben Gänge. Der Küchenchef hier hat einen Michelinstern. Das klingt wunderbar.
Hanna lächelte, obwohl sich in ihrem Inneren alles vor Angst zusammenzog. Was stand auf dem Zettel? Wer war diese Frau, und warum sprach sie von ihrem Leben? Das war doch Wahnsinn.
Wahrscheinlich ein dummer Scherz oder eine Verwechslung. Aber ihre Hände zitterten trotzdem. Entschuldige, ich muss kurz zur Toilette, sagte sie und stand auf. Natürlich, aber bleib nicht zu lange, die Austern kommen gleich.
Hanna nickte und ging in die Richtung, in die das Schild mit der eleganten Aufschrift WC wies. Ihre Beine fühlten sich an wie Wackelpudding. Im Waschraum gab es Marmorwaschbecken, vergoldete Wasserhähne und den Duft teuren Parfüms. Sie schloss sich in einer Kabine ein und faltete mit zitternden Fingern den Zettel auseinander.
Die Handschrift war hastig, die Buchstaben tanzten. Flieh durch den Hinterausgang, schau nicht zurück. Er wird dich heute töten, so wie er die anderen getötet hat. Ich weiß es.
Er hat meine Schwester umgebracht. Geh durch die Küche, dort ist eine Tür zum Hof. Lauf zur Bundesstraße, ich finde dich. Lena.
Hanna las den Zettel dreimal, dann noch einmal. Er wird dich heute töten, so wie er die anderen getötet hat. Meine Schwester. Das war Irrsinn.
Absoluter, völliger Irrsinn. Stefan war ihr Ehemann. Liebevoll, fürsorglich, ja, manchmal kühl, manchmal seltsam, aber ein Mörder? Sie lehnte sich gegen die Kabinenwand.
Das Blut rauschte in ihren Schläfen. Sie musste zurückgehen, sich an den Tisch setzen, diese verdammten Austern essen, dann nach Hause fahren und diesen Albtraum vergessen wie einen schlechten Traum. Aber ihre Beine gehorchten nicht. Etwas in ihr, jenes Bauchgefühl, das sie lange ignoriert hatte, schrie: Lauf!
Hanna erinnerte sich an Kleinigkeiten, die nicht ins Bild passten. Die verschlossene Schublade in seinem Arbeitszimmer. Geschäftsdokumente, Liebling, das ist langweilig für dich. Die nächtlichen Anrufe, nach denen er auf dem Balkon stand und flüsterte.
Jenes seltsame Gespräch mit seinem Geschäftspartner Markus, das sie zufällig mit angehört hatte. Alles ist bereit, wie beim letzten Mal. Und seine Augen. Manchmal, wenn er dachte, dass sie ihn nicht sah, erschien in seinem Blick etwas Fremdes, Kaltes, Leeres.
Die Tür zur Toilette knarrte. Hanna. Stefans Stimme war weich, besorgt. Bist du da drin?
Es sind schon zehn Minuten vergangen. Ich mache mir Sorgen. Sie knüllte den Zettel hastig zusammen und schob ihn in ihre Hosentasche. Ja, ich komme gleich.
Mir war nur kurz etwas schwindelig. Mach auf, ich helfe dir. Nein, nicht nötig. Es geht schon besser.
Sie spülte ab und verließ die Kabine. Stefan stand direkt an der Schwelle. Seine Hand legte sich auf ihre Schulter, eine warme, vertraute Hand. Bist du sicher, dass alles okay ist?
Ja, ich bin nur etwas aufgeregt wegen des Jahrestags. Sie zwang sich zu einem Lächeln. Er lächelte zurück, und für einen Moment schien es ihr, als blitze in seinem Lächeln etwas Raubtierhaftes auf. Einbildung.
Natürlich nur Einbildung. Sie kehrten an den Tisch zurück. Die Austern wurden serviert. Hanna starrte auf die Muscheln, die auf dem Eis lagen, und konnte sich nicht überwinden, auch nur eine zu nehmen.
Du isst ja gar nicht, bemerkte Stefan. Kein Appetit? Irgendwie nicht. Er nahm eine, träufelte Zitrone darüber und ließ sie in den Mund gleiten.
Göttlich. Hanna beobachtete, wie er aß, wie sich seine Kiefer bewegten, wie seine Lippen glänzten. Schatz, ich glaube, ich fühle mich wirklich nicht gut, hörte sie ihre eigene Stimme sagen. Vielleicht rufst du mir ein Taxi, ich fahre nach Hause, und du bleibst hier und entspannst dich.
Stefan runzelte die Stirn. Ein Taxi? Wozu? Ich fahre dich selbst.
Nein, ich will dir den Abend nicht verderben. Du hast so viel vorbereitet. Seine Stimme wurde härter. Ich lasse dich nicht allein gehen.
Du bist meine Frau. In diesen Worten lag etwas Besitzergreifendes, Beängstigendes. Gut, sagte sie, dann lass uns einfach noch ein wenig sitzen, vielleicht geht es vorbei. Nach einer halben Stunde stand Stefan auf.
Ich gehe kurz zum Küchenchef, um wegen des Desserts zu sprechen. Ich möchte etwas Besonderes für dich bestellen. Er ging in Richtung Küche. Hanna blieb allein zurück.
Die Kellnerin Lena stand an einem entfernten Tisch und sah sie direkt an. Lena nickte kaum merklich in Richtung einer Tür mit der Aufschrift Personaleingang. Jetzt oder nie. Hanna stand auf.
Ihre Beine bewegten sich wie von selbst an den Tischen vorbei, an der Bar vorbei zur Tür. Dahinter lag ein Korridor, der nach Essen und Reinigungsmitteln roch. Die Küche. Köche in weißen Mützen, das Zischen von Öl, das Klappern von Geschirr.
Niemand achtete auf sie. Noch eine Tür, Notausgang. Hanna stieß sie auf und stand im Hof. Kalte Oktoberluft schlug ihr ins Gesicht.
Es war dunkel. Irgendwo in der Ferne leuchteten die Lichter der Bundesstraße. Sie rannte los. Ihre Absätze sanken im nassen Gras ein.
Sie zog die Schuhe aus und rannte barfuß weiter über die kalte Erde, über gefallenes Laub. Hinter ihr ertönte ein Schrei, eine Männerstimme, Stefans Stimme. Hanna, Hanna, bleib stehen. Sie blieb nicht stehen, drehte sich nicht um, rannte zur Straße, zum Licht, zu den Menschen.
Ein Auto bremste neben ihr, eine alte Limousine. Die Beifahrertür flog auf. Steig ein, schnell! Am Steuer saß Lena.
Hanna warf sich auf den Rücksitz. Der Wagen schoss davon. Im Rückspiegel sah sie, wie Stefans Gestalt aus der Dunkelheit auftauchte. Er stand am Straßenrand und starrte ihnen nach.
Duck dich, befahl Lena. Und komm nicht hoch, bis ich es sage. Hanna legte sich auf den Sitz. Ihr Herz hämmerte so stark, dass es fast aus der Brust sprang.
Wer sind Sie? Was passiert hier? Das erfährst du bald. Jetzt müssen wir erst einmal weit weg.
Sie fuhren etwa eine Stunde. Lena schwieg und konzentrierte sich auf die Straße. Als sie die Region längst verlassen hatten, setzte Hanna sich langsam auf. Wohin fahren wir?
An einen sicheren Ort. Ich habe eine Wohnung am Stadtrand. Dort findet man uns nicht. Uns?
Verstecken Sie sich auch vor ihm? Lena lachte bitter auf, ohne jede Spur von Fröhlichkeit. Ich verstecke mich nicht vor ihm. Ich jage ihn seit drei Jahren.
Seit er meine Schwester getötet hat. Hanna spürte Übelkeit aufsteigen. Erzählen Sie es mir, bat sie leise. Erzählen Sie mir alles.
Lena schwieg kurz, dann begann sie mit der ruhigen, farblosen Stimme eines Menschen zu sprechen, der diese Geschichte schon oft im Kopf durchgegangen war. Sie hieß Sophie. Vier Jahre jünger als ich. Hübsch, gutherzig, naiv.
Vor dreieinhalb Jahren lernte sie einen Mann kennen. Stefan Dorn. Ein gut aussehender, charmanter, erfolgreicher Geschäftsmann. Zumindest stellte er sich so vor.
Sophie verliebte sich wie verrückt. Ein halbes Jahr später haben sie geheiratet. Hanna hörte zu, und mit jedem Wort wuchs das eisige Entsetzen in ihr. Das erste Jahr war perfekt.
Er überhäufte sie mit Geschenken, erfüllte jeden Wunsch. Und dann erbte Sophie. Ihre Eltern kamen bei einem Autounfall ums Leben. Die Wohnung, das Ferienhaus, die Ersparnisse, alles ging an sie.
Drei Monate später ertrank Sophie. Sie machten Urlaub auf einer Yacht. Sie fiel über Bord. Ein tragischer Unfall, sagte die Polizei.
Stefan war untröstlich, weinte bei der Beerdigung. Ein halbes Jahr später verkaufte er Sophies gesamten Besitz und verschwand. Ich habe nicht an einen Unfall geglaubt, fuhr Lena fort. Sophie schwamm wie ein Fisch.
Sie konnte nicht einfach ertrinken. Ich fing an zu graben. Sophie war nicht die erste. Vor ihr gab es Julia Bärens.
Acht Monate mit ihm verheiratet, starb bei einem Autounfall. Vor Julia gab es Petra Ahrend. Die Ehe hielt ein Jahr. Pilzvergiftung im Ferienhaus.
Alles alleinstehende Frauen mit Vermögen. Alle starben kurz nachdem er Zugriff auf ihr Geld bekommen hatte. Hanna schlug die Hände vor das Gesicht. Meine Eltern sind vor einem Jahr gestorben.
Autounfall. Ein LKW auf der Gegenfahrbahn. Mir blieben die Altbauwohnung im Zentrum, das Grundstück, das Bankkonto. Sie konnte den Satz nicht beenden.
Ich weiß es nicht, antwortete Lena ehrlich. Über deine Eltern weiß ich nichts, aber der Zufall ist zu bequem. Sie parkten vor einem alten Plattenbau. Ich arbeite seit zwei Monaten im Restaurant, nur um ihn zu beobachten, sagte Lena.
Heute hat er einen privaten Raum reserviert, ein spezielles Gericht bestellt. Und ich habe gesehen, wie er auf dem Parkplatz mit einem Mann gesprochen hat. Der übergab ihm ein kleines, festes Päckchen. Ich vermute Gift oder ein starkes Schlafmittel.
Etwas, nach dem du nicht mehr aufgewacht wärst. In der Wohnung ließ Hanna sich auf ein durchgesessenes Sofa sinken. Ihre nackten Füße waren kalt, ihr ganzer Körper zitterte. Was jetzt?
Wir gehen zur Polizei. Es gibt einen Kommissar. Er glaubt mir. Er ermittelt seit zwei Jahren in dem Fall der verschwundenen Frauen.
Stefan ist sein Hauptverdächtiger, aber es gibt nicht genug Beweise. Du bist eine lebende Zeugin und ein potenzielles Opfer. Deine Aussage könnte alles ändern. Hanna schlief die ganze Nacht nicht.
In ihrem Kopf drehten sich Erinnerungsfetzen. Sie hatten sich auf der Beerdigung ihrer Eltern kennengelernt. Er war angeblich ein entfernter Bekannter ihres Vaters. Er kam, um sein Beileid auszusprechen.
Dann trafen sie sich zufällig in einem Café. Dann lud er sie zum Abendessen ein, nur um sie in der schweren Zeit zu unterstützen. Hanna ballte die Fäuste. Er war genau dann aufgetaucht, als sie am verwundbarsten war.
Einsam, vom Schmerz erdrückt, gerade erst Besitzerin eines nicht unerheblichen Vermögens geworden. Das perfekte Opfer. Und sie hatte ihn für ihren Retter gehalten. Am Morgen weckte Lena sie.
Steh auf, der Kommissar erwartet uns. Hanna wusch sich das Gesicht mit kaltem Wasser. Aus dem Spiegel sah sie eine blasse, eingefallene Frau mit roten Augen. Gestern noch war sie eine glückliche Ehefrau gewesen, die ihren Hochzeitstag feiern wollte.
Das Polizeirevier befand sich in einem alten Gebäude im Zentrum. Hinter der Tür mit dem Schild Kriminalhauptkommissar T. Wenzel saß ein Mann, etwa fünfunddreißig Jahre alt, dunkles Haar, aufmerksame graue Augen, ein müdes Gesicht. Er stand auf, als sie eintraten.
Das ist, wie ich annehme, Hanna Leitner. Die Frau von Stefan Dorn. Hanna sprach zwei Stunden lang. Sie erzählte vom Kennenlernen, von der Hochzeit, vom gemeinsamen Leben, von den Seltsamkeiten, die sie bemerkt und für die sie immer Erklärungen gefunden hatte.
Von der verschlossenen Schublade, den nächtlichen Anrufen, den regelmäßigen Geschäftsreisen. Vom gestrigen Abend, dem Zettel, der Flucht. Wenzel hörte zu, machte sich Notizen. Als sie fertig war, rieb er sich die Nasenwurzel.
Stefan Dorn ist seit zwei Jahren unser Hauptverdächtiger. Wir wissen von drei toten Frauen, aber wir haben keine direkten Beweise. Sie sind die erste, die entkommen ist. Wir brauchen mehr.
Dokumente, Aufzeichnungen, irgendetwas, das ihn direkt mit den Verbrechen verbindet. Hanna erinnerte sich. Er hat einen Safe zu Hause in seinem Arbeitszimmer. Er hütet ihn wie seinen Augapfel.
Kennen Sie den Code? Nein, aber ich weiß, wo er den Ersatzschlüssel versteckt. In den Augen des Kommissars flackerte ein Licht auf. Das könnte genau das sein, was wir brauchen.
Aber Sie dürfen nicht dorthin zurückkehren. Ich kann einen Plan der Wohnung zeichnen. Wenzel organisierte eine konspirative Wohnung in einem Wohnblock am anderen Ende der Stadt. Zwei Zimmer, sauber, bescheiden, Gitter vor den Fenstern.
In der Nachbarwohnung wohnt ein Kollege. Wenn etwas ist, klopfen Sie dreimal gegen die Wand. Hanna blieb allein zurück. Sie setzte sich auf das Sofa und ließ endlich den Tränen freien Lauf.
Sie weinte um ihr verlorenes Leben, um die zerbrochenen Illusionen, um den Mann, den sie geliebt hatte und der sich als Monster entpuppt hatte. Und um ihre Eltern. Zu viele Zufälle. Alles hatte sich zu bequem gefügt.
Neben dem Schmerz wuchs etwas anderes, etwas Kaltes und Hartes. Wut. Sie würde kein weiteres Opfer werden. Sie würde alles tun, damit er für jedes zerstörte Leben bezahlte.
Die folgenden Tage verschwammen ineinander. Wenzel kam jeden Abend. Auch Lena kam vorbei, wenn sie konnte. Hanna zeichnete Grundrisse der Wohnung, erinnerte sich an Gespräche, analysierte jede Kleinigkeit.
Allmählich setzte sich das Bild zusammen. Er hat eine zweite Telefonnummer, fiel ihr eines Tages ein. Ein separates Handy, ein altes Tastenhandy. Ich habe es zufällig gesehen.
Die Geschäftsreisen. Er verreiste etwa alle zwei bis drei Monate. Er kam immer anders zurück, nachdenklich, manchmal fast fröhlich. Wenzel erzählte ihr von den anderen.
Petra Ahrend, Buchhalterin, starb an einer Pilzvergiftung, obwohl ihre Mutter professionelle Mykologin gewesen war. Julia Bärens, Designerin, verunglückte mit dem Auto, stürzte von einer Brücke. Stefan hatte ein wasserdichtes Alibi. Sophie war schwimmen gegangen und nicht zurückgekehrt.
Am fünften Tag kam Wenzel mit einem Vorschlag. Es gäbe einen Weg. Riskant. Sie könnte Stefan kontaktieren, ein Treffen vereinbaren, unter ihrer Kontrolle, mit einem Abhörgerät.
Lena sprang auf. Das ist zu gefährlich. Er bringt sie um. Wenzel sah Hanna an.
Die Entscheidung liegt bei Frau Leitner. Hanna saß regungslos da. Ihm von Angesicht zu Angesicht gegenübertreten. Dem Mann, der sie töten wollte, der vielleicht ihre Eltern getötet hatte.
Ich mache es, hörte sie ihre eigene Stimme. Hanna, nein! , rief Lena. Ich muss.
Für Sophie, für Petra und Julia, für Mama und Papa. Er muss bezahlen. Die Vorbereitung dauerte drei Tage. Hanna rief Stefan von einer neuen Nummer an.
Er ging nicht dran. Dann schickte sie eine Nachricht. Wir müssen reden, allein. Ich gehe nicht zur Polizei.
Die Antwort kam eine Stunde später. Morgen, 14 Uhr. Kaffee am Stadtpark. Komm allein.
Man gab ihr ein winziges Mikrofon, kaum größer als ein Stecknadelkopf. Im Ohr trug sie einen unsichtbaren Hörer. Wenn etwas schiefgeht, ist das Codewort Meise. Dann greifen wir zu.
Hanna nickte. Ihre Hände zitterten, aber ihre Stimme war fest. Ich bin bereit. Das Café war halb leer.
Stefan wartete bereits an einem Ecktisch. Als sie eintrat, stand er auf. Elegant, makellos, wie immer. Du siehst gut aus, sagte er.
Ich habe mir Sorgen gemacht. Wirklich? Natürlich, ich bin ja deine Frau. Warum bist du weggelaufen?
Was haben sie dir erzählt? Hanna holte tief Luft. Ich weiß von Sophie und von Petra und von Julia. Kein Muskel in seinem Gesicht zuckte.
Nur die Augen, und etwas blitzte in der Tiefe auf. Ich verstehe nicht, wovon du redest. Hanna, du bist meine erste und einzige Frau. Wer hat dir diesen Unsinn in den Kopf gesetzt?
Wenzels Stimme im Ohrhörer sagte: Er lügt. Machen Sie weiter. Ich habe Beweise, sagte sie. Welche Beweise?
Zeig sie mir. Sie sind an einem sicheren Ort. Stefan lehnte sich zurück. Sein Lächeln rutschte von seinem Gesicht.
Du hast beschlossen, Detektiv zu spielen. Gut, spiel. Aber denk daran, ich gewinne immer. Und meine Eltern, waren sie auch ein Unfall?
Da machte er einen Fehler. Seine Lippen zuckten, nicht vor Trauer, sondern vor unterdrücktem Vergnügen. Woher kanntest du meinen Vater? Du hast auf der Beerdigung gesagt, ihr wärt euch begegnet.
Geschäftliche Verbindungen. Wir sind uns ein paar Mal begegnet. Seltsam, denn Mama hat dich nie erwähnt. Sie kannte alle Partner von Papa.
Vielleicht hast du einfach ein passendes Opfer gesucht und mich auf ihrer Beerdigung gefunden. Stefan schwieg. Die Maske der Freundlichkeit war endgültig gefallen. Vor ihr saß ein ganz anderer Mensch.
Ein Raubtier. Kluges Mädchen, sagte er leise. Zu klug? Das ist ein Problem.
Ist das ein Geständnis? Er lachte. Welches Geständnis? Wir unterhalten uns nur.
Zwei Eheleute besprechen Familienangelegenheiten. Er stand auf. Pass auf dich auf, Hanna. Ernsthaft.
Die Welt ist so gefährlich. Im Lieferwagen brach sie endlich in Tränen aus. Wenzel saß neben ihr, berührte sie nicht, war einfach nur da. Teilweise kein direktes Geständnis, aber eine indirekte Bestätigung.
Für einen Durchsuchungsbeschluss könnte es reichen. In dieser Nacht konnte Hanna nicht schlafen. Gegen drei Uhr morgens klopfte es an der Tür. Drei kurze Schläge.
Vor der Tür stand Wenzel, bleich. Er ist verschwunden. Dorn hat die Stadt direkt nach eurem Treffen verlassen. Wir haben ihn an der Ausfahrt verloren.
Eine Woche verging. Stefan wurde nicht gefunden. Keine Spur, kein Hinweis. Er ist ein Profi, sagte Wenzel.
Sicherlich hat er gefälschte Papiere, aber früher oder später macht er einen Fehler. Dann rief Sarah an, ihre ehemalige Kollegin aus der Apotheke. Dein Mann war hier, hat nach dir gefragt. Er sagte, ihr hättet euch gestritten.
Hanna umklammerte das Telefon. Sarah, hör mir zu. Wenn er noch einmal kommt, sag ihm nichts. Sie legte auf und wählte sofort Wenzels Nummer.
Er ist in der Stadt. Sie verstärkten den Schutz. Aber Hanna spürte eine klebrige, erstickende Unruhe. Er war irgendwo in der Nähe, beobachtete, wartete.
In jener Nacht wachte sie auf, weil es in der Wohnung zu still war. Sie setzte sich im Bett auf. Ihr Herz hämmerte. Hallo, Liebling.
Die Stimme kam aus der Ecke des Zimmers. Stefan saß im Sessel am Fenster. In seiner Hand blitzte etwas Metallisches. Eine Pistole.
Wie bist du reingekommen? Das war nicht schwer. Dein Wachmann war ein guter Kerl. Schade, dass er seine Nase in Dinge gesteckt hat, die ihn nichts angingen.
Hast du ihn? Er schläft lange. Das ist jetzt unwichtig. Er stand auf, kam näher.
Die Pistole war auf ihr Gesicht gerichtet. Weißt du, ich dachte, du wärst einfacher wie die anderen. Du weißt zu viel und redest zu viel. Sie werden dich finden.
Wer? Dein Kommissar. Ich habe in deinem Namen angerufen, gesagt, du bräuchtest Hilfe. Wenn er kommt, gibt es zwei Leichen statt einer.
Willst du wissen, wie deine Eltern gestorben sind? Ein Bremschlauch. Eine einfache Sache. Ein kleiner Schnitt, und in einer scharfen Kurve gehorcht der Wagen nicht mehr.
Ein sehr unglücklicher Unfall. Er hob die Pistole, und dann krachte die Tür aus den Angeln. Polizei! Waffe auf den Boden!
Alles geschah in Sekunden. Jemand warf sich auf Stefan, schlug ihm die Pistole aus der Hand. Ein Schuss in die Decke. Putz rieselte herab.
Hanna, bist du unverletzt? Thomas stand über ihr. Ja, Gott sei Dank. Stefan wurde von zwei Beamten am Boden fixiert.
Er wehrte sich nicht, starrte an die Decke und lächelte. Sie werden mir nichts beweisen. Ich bin gekommen, um mit meiner Frau zu reden. Und ihr Geständnis ist auf Video aufgezeichnet, antwortete Wenzel.
Wir haben die Kamera vor einer Woche installiert. Sie zeigten auf eine winzige Kamera in der Ecke der Decke. Stefan wurde auf die Beine gezogen. Handschellen klickten um seine Gelenke.
Stefan Dorn, sie sind vorläufig festgenommen wegen dringenden Tatverdachts des Mordes an Sophie Kraft, Petra Ahrend, Julia Bärens sowie Sergei und Ludmilla Leitner. Er wurde abgeführt. Er drehte sich um, sah Hanna lange an. Das ist noch nicht das Ende.
Das ist genau das Ende, antwortete sie. Hanna stand inmitten des verwüsteten Zimmers. Ihre Beine gaben nach. Thomas fing sie auf.
Ich hab dich, sagte er leise. Ich halte dich. Im Safe von Stefan fanden sie Trophäen: Sophies Ring, Petras Ohrringe, Julias Armband und das Medaillon von Hannas Mutter. Das silberne Oval mit den winzigen Fotos, das sie nach der Beerdigung verloren geglaubt hatte.
Lena kündigte im Restaurant und half den Ermittlern. Drei Jahre habe ich auf diesen Moment gewartet, sagte sie. Ich dachte, ich fühle Erleichterung, aber ich fühle nur Leere. So funktioniert Trauer, sagte Hanna.
Sie geht nicht weg, sie verändert sich nur. Der Prozess wurde drei Monate später angesetzt. Hanna konnte nicht in ihre Wohnung zurück, nicht arbeiten, nicht richtig schlafen. Thomas half ihr, eine kleine Wohnung in einem anderen Viertel zu mieten.
Er bezahlte den ersten Monat aus eigener Tasche. Das ist unnötig, sagte sie. Ich habe Geld. Ich weiß, aber du hast jetzt keinen Kopf dafür.
Lass mich dir helfen, bitte. Allmählich begann das Leben sich zu normalisieren. Hanna fand eine neue Arbeit in einer Apotheke am anderen Ende der Stadt. Sarah ließ sie nicht im Stich.
Und Thomas kam abends vorbei, nicht jeden Tag, aber oft. Sie tranken Tee, redeten über Dinge, die nichts mit dem Fall zu tun hatten. Er erzählte von seiner Kindheit, davon, wie er Polizist werden wollte, nachdem ein Nachbarsjunge von einem betrunkenen Fahrer angefahren worden war. Sie legte ihre Hand auf seine.
Du hast ihn nicht im Stich gelassen. Du tust alles, was du kannst. Eine Woche vor dem Prozess geschah etwas Unerwartetes. Er will dich sehen, sagte Thomas düster.
Dorn hat einen Antrag auf ein Treffen gestellt. Er sagt, er will alles gestehen, aber nur dir persönlich. Hanna dachte den ganzen Tag nach. Am Morgen rief sie Thomas an.
Ich gehe hin. Der Besucherraum war klein. Ein Tisch, zwei Stühle, eine Glaswand. Stefan hatte sich verändert.
Abgemagert, eingefallen, dunkle Ringe unter den Augen. Aber der Blick war derselbe. Kalt, abschätzend. Ich freue mich, dass du gekommen bist.
Ich bin nicht deinetwegen hier, sondern meinetwegen. Verstehe. Du willst wissen, warum meine Eltern? Er lehnte sich zurück.
Als Kind war ich ein ganz normaler Junge. Mutter Putzfrau, Vater unbekannt, Armut, Schlägereien im Hof. Ich habe früh begriffen, dass sich die Welt in Raubtiere und Opfer teilt. Und ich habe entschieden, dass ich ein Raubtier sein werde.
Das erste Mal passierte es zufällig. Ich war Kellner in einem teuren Restaurant. Ich lernte Vera kennen, eine reiche Witwe, einsam, unglücklich. Wir haben geheiratet.
Eines Tages stritten wir auf der Treppe, und sie fiel. Ich hätte sie halten können, aber ich tat es nicht. Danach begriff ich: Das ist meine Berufung. Einsame, unglückliche Frauen mit Geld finden, ihnen die Illusion von Liebe geben und sie dann von ihrem Leiden erlösen.
Und meine Eltern? Zufall. Ich suchte nach einer passenden Kandidatin. Todesanzeigen, Erbschaftsmeldungen.
Ich sah die Nachricht über den Tod eines Ehepaares. Die Tochter, einsam, arbeitet in einer Apotheke, hat ein nettes Vermögen geerbt. Sie sind von selbst gestorben. Ich habe nichts damit zu tun.
Ich sagte das nur, um dir Angst zu machen. Hanna stand auf. Du bist Abschaum. Ich weiß.
Er lächelte jenes Lächeln, wegen dem sie einst den Kopf verloren hatte. Aber du wirst jeden Tag an mich denken, bis ans Ende deines Lebens. Nein. Sie sah ihm direkt in die Augen.
Du irrst dich. Nach dem heutigen Tag werde ich dich vergessen. Du wirst im Gefängnis verrotten, und ich werde glücklich leben. Der Prozess dauerte fünf Tage.
Die Staatsanwaltschaft präsentierte alle Beweise. Die Videoaufzeichnung, die Trophäen, Zeugenaussagen, Gutachten. Hanna sagte aus, erzählte alles vom Kennenlernen bis zur Flucht. Ihre Stimme zitterte, aber sie stockte kein einziges Mal.
Am fünften Tag verlas der Richter das Urteil. Lebenslange Freiheitsstrafe mit anschließender Sicherungsverwahrung. Nach dem Prozess gab es einen kleinen Empfang in Wenzels Büro. Auf die Gerechtigkeit, hob Thomas sein Glas.
Gegen Abend, als die meisten gegangen waren, traten sie auf den Balkon. Die Stadt lag unter ihnen. Lichter, Autos, Leben. Hanna, ich wollte dir etwas sagen.
Er schwieg. Ich liebe dich. Drei einfache Worte. Ich erwarte keine Antwort, fügte er schnell hinzu.
Thomas. Ich auch. Ich weiß nicht, wann es angefangen hat. Vielleicht als du zum ersten Mal meine Hand genommen hast.
Vielleicht als du hinter der Tür im Verhörraum standest. Aber ich auch. Sie trat näher und küsste ihn. Die nächsten Monate waren eine Zeit der Heilung.
Hanna besuchte die Gräber ihrer Eltern und brachte Blumen. Thomas ließ ihr Zeit. Eines Abends brachte er ihr eine kleine Schachtel. Eine exakte Kopie von Mamas Medaillon.
Das Original ist ein Beweisstück, erklärte er. Aber ich dachte, du könntest das hier tragen. Darin waren zwei winzige Fotos. Mama und Papa.
Sie umarmte ihn, so fest sie konnte. Der Frühling kam, hell und warm. Thomas, ich will die Wohnung meiner Eltern verkaufen. Bist du sicher?
Ja, da sind zu viele Erinnerungen. Und ich dachte, vielleicht sollten wir zusammenziehen. Er erstarrte. Meinst du das ernst?
Ernst. Sie mieteten eine gemeinsame Wohnung, groß, hell, mit zwei Schlafzimmern. Ein Jahr später, in der Küche zwischen Töpfen und Tellern, ging Thomas auf ein Knie. Hanna, ich liebe dich mehr als mein Leben.
Willst du mich heiraten? Ja, sagte sie einfach. Tausendmal ja. Sie heirateten im Sommer, bescheiden, im Standesamt.
Hanna trug ein schlichtes weißes Kleid und Mamas Medaillon auf der Brust. Das echte, das ihr nach Abschluss des Falls zurückgegeben worden war. Zum Wachbleiben, als sie tanzten, dachte sie daran, wie seltsam der Weg zum Glück sein kann. Vor einem Jahr saß sie in einem Restaurant mit einem Mann, der sie töten wollte.
Heute tanzte sie mit einem Mann, der bereit war, für sie zu sterben. Die Flitterwochen verbrachten sie am Meer. Warme Wellen, weißer Sand, Sonnenuntergänge. Ich möchte ein Kind, sagte Hanna eines Abends.
Thomas blieb stehen. Wirklich? Ich auch. Ich wollte es immer, hatte nur Angst, es zu sagen.
Als sie nach Hause zurückkehrten, erfuhr Hanna, dass Stefan Dorn im Gefängnis gestorben war. Herzinfarkt, sagten die Ärzte. Hanna wartete darauf, etwas zu fühlen. Erleichterung, Genugtuung.
Aber sie fühlte nichts. Er war Teil ihrer Vergangenheit, ein schrecklicher, dunkler Teil. Aber die Vergangenheit lag hinter ihr. Ein Jahr später wurde Marie geboren.
Klein, rosig, mit den dunklen Augen von Thomas und dem hellen Haar von Hanna. Sie nannten sie Marie zu Ehren von Lena, deren zweiter Name Maria war, und zu Ehren aller Frauen, die nicht leben durften. Drei Jahre vergingen. Hanna stand am Fenster und sah zu, wie Thomas Marie auf der Schaukel anschubste.
Das Mädchen lachte hell. Neben ihr auf der Fensterbank lag das Medaillon. Zwei Gesichter sahen sie an. Mama und Papa.
Ihr hättet sie geliebt, flüsterte sie. Draußen rief Marie: Mama, guck mal, wie hoch! Thomas hob den Kopf und lächelte ihr zu. Sie lächelte zurück.
Damals im Restaurant, als eine fremde Frau ihr den Zettel zusteckte, hatte Hanna gedacht, ihr Leben sei vorbei. Alles, woran sie geglaubt hatte, sei eine Lüge. Sie hatte sich geirrt.
Ihr Leben hatte gerade erst begonnen.