Estava eu no meu escritório a tomar café quando o telefone tocou. Era o meu antigo patrão, o dono da empresa onde trabalhei durante 23 anos, a ligar de Roma, no meio das férias na Europa. Estava desesperado, aos gritos, a perguntar porque é que eu não tinha resolvido o problema do sistema que tinha colapsado. Olhei para o ecrã do telefone e respondi: “Porque a sua sobrinha despediu-me há duas semanas.
” O silêncio do outro lado durou tanto tempo que pensei que a chamada tinha caído. E aquela chamada foi apenas o início de tudo. Mas esperem, deixem-me recuar um pouco e contar como chegámos até aqui. O meu nome é Laura, tenho 43 anos, e nunca imaginei que a minha vida profissional desse origem a uma história destas.
Entrei para a Tecnologia Méd quando tinha 20 anos, como mera estagiária de TI, a ganhar um salário que mal dava para o transporte e para o almoço. A empresa fornece aquele sistema informático que os hospitais e as seguradoras de saúde usam para autorizar tudo. Análises ao sangue, ressonâncias, cirurgias, internamentos. Se o nosso sistema avariar, o hospital inteiro para.
O doente fica preso na receção. A rececionista entra em pânico, a seguradora entra em pânico. O doente entra em pânico, o médico entra em pânico. Bom, acho que já perceberam a importância da empresa.
E eu, com apenas 20 anos, olhei para aquele caos e pensei: “É aqui que vou ficar e construir a minha carreira. ” E fiquei durante uns incríveis 23 anos. Comecei como estagiária, passei a analista, depois a coordenadora, e subi degrau a degrau até chegar a gestora de operações de TI. Ninguém me deu nada de bandeja.
Cada promoção foi conquistada com noites em branco, turnos em feriados e muitas, muitas dores de cabeça. Perdi a conta a quantos fins de semana troquei por uma chamada de emergência do suporte técnico. O grande encanto da Tecnologia Méd era o que chamamos no mundo corporativo de sistema legado, para traduzir para pessoas normais. O programa principal da empresa era antigo, muito antigo.
Tão antigo que, se fosse um telemóvel, seria aquele tijolo da Nokia. Era um sistema cheio de remendos, truques e artimanhas que se tinham acumulado ao longo de duas décadas. Durante muitos anos, funcionou bem porque eu estava sempre lá de olho nele. Mas, nos últimos cinco anos, começou a ter engasgos cada vez mais graves.
Se carregasses no botão errado na hora errada, congelava tudo. Se carregasses no botão certo na hora errada, também congelava. E se não carregasses em botão nenhum, congelava por tédio. Foi aí que comecei a enviar um relatório todos os meses a pedir fundos para atualizar aquela relíquia.
Todos os meses? E todos os meses ouvia a mesma resposta. Laura, agora não é o momento certo. O orçamento está apertado.
E quem era a única alma viva em toda a empresa que conhecia todas as palavras-passe de emergência, todos os truques secretos e a ordem exata dos botões para descongelar aquela relíquia quando ela decidia fazer birra? A pessoa que vos fala. E olhem, não era porque eu guardava esse conhecimento a sete chaves, não. Tentei ensinar, juro que tentei.
Fiz reuniões, sentei-me ao lado de colegas, expliquei passo a passo. Até fiz um manual impresso e entreguei a toda a gente, mas parecia que ninguém queria mesmo aprender. Era mais fácil ligarem-me às três da manhã aos gritos: “Laura, o sistema avariou! ” do que ler um documento de dez páginas.
Então sim, eu era o coração daquela operação, não por escolha, mas porque toda a gente preferia delegar a responsabilidade em mim. Até que Rogério, o dono da Tecnologia Méd, teve a ideia mais brilhante da sua carreira. Rogério era daqueles empresários que construíram a empresa de raiz no final dos anos 90, quando os sistemas informáticos para hospitais eram como ficção científica. Ele percebia de negócios, vendas, apertos de mão, mas percebia quase nada de tecnologia.
Mas, pelo menos, sempre teve a sabedoria de confiar em quem percebia. Quero dizer, sempre teve. Até ao dia em que decidiu trazer a sobrinha para a empresa, a Raquel. A Raquel tinha cerca de 26 anos e um curso de gestão de empresas.
Tinha acabado de regressar de um intercâmbio caro que o tio pagou, claro, com um diploma de MBA debaixo do braço e uma autoconfiança que nem cabia no parque de estacionamento da empresa. Foi colocada diretamente no cargo de diretora de operações, sem entrevista, sem experiência na área, sem nunca ter visto um servidor de perto na vida, simplesmente porque era a sobrinha do dono. Oh, como adoro meritocracia. Chegou no primeiro dia com um blazer cor-de-rosa choque, um copo Stanley lilás e um perfume que se sentia logo no elevador.
Cabelo liso, unhas feitas, o sorriso de quem acha que o mundo foi criado para a servir. E na primeira reunião, largou a pérola que iria definir toda a tragédia. “Olhem, pessoal, fiz o meu MBA no estrangeiro e vi como funcionam as empresas a sério. Tudo aqui é muito…
” Fez uma pausa dramática à procura da palavra. “Rígido. Precisamos de uma nova mentalidade. ” Mentalidade.
Essa foi a primeira de aproximadamente 347 vezes que ouvi aquela palavra sair da boca da Raquel. Na primeira semana da Raquel como diretora, fui ao escritório dela com o meu relatório debaixo do braço. Pensei: “Nova diretora, nova oportunidade. ” Expliquei que o sistema estava no limite, que os servidores precisavam de ser substituídos com urgência, e mostrei-lhe o orçamento que já tinha reunido de três fornecedores diferentes.
Estava tudo preparado, só precisava de aprovação. A Raquel folheou o relatório como quem folheia uma revista na sala de espera do dentista, pô-lo em cima da mesa e disse: “Laura, vemos isso mais tarde. Neste momento, a minha prioridade é a cultura da empresa. ” E sabem qual era essa prioridade urgente?
Renovar o terceiro andar para criar uma sala de descompressão. Juro que não estou a inventar. Contratou um designer de interiores. Comprou pufes cor-de-rosa choque e verde-limão, uma mesa de ténis de mesa profissional, duas consolas de última geração, uma televisão de 85 polegadas, uma máquina de café gourmet que até fazia cappuccinos com folhinhas na espuma, e o remate final.
Uma piscina de bolinhas. Sim, uma piscina de bolinhas no escritório de uma empresa de tecnologia para hospitais para que, segundo ela, os funcionários pudessem descomprimir. Olhem, eu até percebia a ideia se os funcionários tivessem 5 anos, mas pronto. Prioridades.
Enquanto a Raquel publicava stories no Instagram a mostrar o ambiente inovador e descontraído da Tecnologia Méd com hashtags tipo #culturaorganizacional e #ofuturoéagora, o nosso velho sistema continuava a ter soluços cada vez mais perigosos. Numa tarde, quase congelou a libertação de resultados de exames para uma rede inteira de hospitais. Consegui resolver em pânico com os meus truques de quem conhece cada vírgula daquele código. No dia seguinte, pedi uma reunião urgente com a Raquel, mas quando abri a porta do escritório, o Rogério também lá estava, sentado no sofá com aquela pose de “dono do mundo”.
Ainda melhor, pensei. Assim falo com os dois ao mesmo tempo. Sentei-me em frente a eles, abri o meu relatório e expliquei tudo. “O sistema está a mostrar sinais graves de instabilidade.
Precisamos de investir em manutenção urgente e trazer mais pessoal técnico para me ajudar a monitorizá-lo. Se este sistema avariar de vez, os hospitais param e os doentes ficam sem cuidados. A responsabilidade é enorme. ” A Raquel ouviu-me enquanto escrevia no telemóvel.
Quando terminei, a Raquel pousou o telemóvel na mesa, olhou para mim com aquele sorrisinho de quem tem resposta pronta para tudo e disse: “Laura, eu já li os relatórios. ” Estava a mentir. Não tinha lido nada. “Esta tecnologia é super desatualizada.
Vamos migrar tudo para a nuvem em breve com uma equipa que tenha uma mentalidade mais atual. Não há necessidade de me dar uma aula de história. E isto não é uma prioridade para a empresa neste momento. Temos outras exigências mais urgentes.
”
Antes de eu conseguir abrir a boca, o Rogério acrescentou: “Se a Raquel já analisou isto e chegou a essa conclusão, não vale a pena continuares a insistir nisto. Laura, a Raquel sabe o que faz. Ela tem um MBA de Londres. Se ela diz que a prioridade agora é a cultura da empresa, confio no julgamento dela.
Tenta adaptar-te à nova mentalidade e não nos aborreças mais com isto. ” A Raquel sorriu sem tirar os olhos do telemóvel. Fiquei ali parada, a olhar para eles. 23 anos de dedicação e a sobrinha do dono, com 4 meses de trabalho, a explicar-me como fazer o meu trabalho.
Saí da sala com uma certeza cristalina. Já não devia nada àquela empresa. Nem lealdade, nem gratidão, nada. Dei 23 anos da minha vida ali e o dono mandou-me aprender com uma miúda que acha que um servidor é um empregado de mesa.
Uns dias depois, o famoso telefone sem fios do escritório, o sagrado mexerico da pausa para o café, começou a zumbir no meu ouvido. O rumor era forte. A Raquel estava furiosa com a folha de salários. Achava um absurdo os funcionários veteranos ganharem salários tão altos.
Segundo o mexerico, ela andava a dizer aos outros gestores que a empresa precisava de sangue novo e salários mais baixos, e que os mais velhos eram rígidos, desatualizados, caros e resistentes à mudança. Ou seja, queria despedir quem ganhava bem e sabia o seu trabalho para contratar recém-licenciados que se adaptassem melhor ao novo estilo da empresa. Não sou parva. Quando se tem 43 anos e já se viveu muito, cheira-se uma armadilha antes de ela chegar.
Sabia que o meu nome estava no topo da lista dela. Eu era a veterana mais antiga, com o salário mais alto, e ainda por cima tinha a audácia de discordar dela. Mas se a Raquel pensava que me ia apanhar desprevenida e ver-me a chorar nos corredores, não fazia ideia com quem estava a lidar. Depois daquela reunião humilhante, voltei para a minha secretária com o sangue a ferver por dentro, mas a cabeça fria por fora.
Respirei fundo, olhei para o computador, para o meu cartão de identificação pendurado no pescoço, e tomei uma decisão. A partir daquele momento, ia começar a preparar-me para sair. Não sabia quando, não sabia como, mas precisava de um plano B. Porque quem depende de uma empresa que não o valoriza está sempre a um passo do abismo.
Naquela mesma noite em casa, fiz duas coisas. Primeiro, fiz uma videochamada para o Thiago e a Patrícia. Eram um casal e antigos funcionários da Tecnologia Méd. Dois grandes profissionais que lá tinham trabalhado.
Tinham saído no primeiro mês em que a Raquel assumiu o comando, fartos da falta de investimento, e estavam a começar uma empresa nova, a ATM Saúde. Uma pequena startup, ainda, mas com uma visão que a Tecnologia Méd nunca teve. Investir em tecnologia a sério, não em piscinas de bolinhas. Tinham-me abordado há uns meses.
Queriam que eu me juntasse a eles como sócia, mas eu sempre recusei por lealdade à empresa. Lealdade? Olhem para mim, que parva eu fui, a acreditar que a empresa se importava comigo. Naquela noite disse: “Contem-me mais sobre essa parceria.
Acho que estou pronta para ouvir agora. ”
A partir daí, comecei a dar consultoria à ATM Saúde aos fins de semana e nas minhas noites livres, em absoluto silêncio. Ninguém na Tecnologia Méd desconfiou de nada. A segunda coisa que fiz foi comprar um gravador digital portátil na Shopinho.
Era minúsculo, cabia no bolso das calças sem fazer volume. Não sabia o que aconteceria a partir daí, mas algo me dizia que era melhor ter provas do que não ter. Assim que chegou, tornou-se o meu companheiro inseparável no escritório. Ligava-o de manhã e desligava-o no fim do dia, e ainda bem que o fiz, porque o que veio a seguir foi pior do que imaginei.
Nos dias que se seguiram, a Raquel começou uma campanha silenciosa contra mim. Não era daquele tipo de assédio escandaloso com gritos e insultos. Era pior; era calculado, subtil, do tipo que desgasta por dentro sem deixar marcas visíveis. Primeiro, tirou-me de todas as reuniões estratégicas.
Eu, que costumava participar em todas as grandes decisões da empresa, de repente tornei-me desnecessária para a agenda. “Laura, esta reunião é só para a administração e os novos coordenadores, mas alguém te vai enviar um resumo depois, ok? ” Ninguém enviou resumo nenhum. Depois, começou a dar-me tarefas ridículas.
Eu era gestora de operações de TI, e a mulher pedia-me para organizar a folha de cálculo dos materiais de escritório e verificar se a máquina de café na sala de descanso tinha cápsulas suficientes. Respira, Laura, respira. E o pequeno gravador no meu bolso gravava tudo. Cada tarefa absurda, cada ordem humilhante, mas o pior eram os comentários.
A Raquel tinha um talento especial para cuspir veneno disfarçado de preocupação. Dizia coisas como: “Laura, já pensaste em mudar de área? ” Porque a TI muda tão depressa, não é? É uma área para pessoas mais novas, mais ligadas à tecnologia.
Talvez te encaixasses melhor em algo mais calmo, recursos humanos, sei lá, algo ao teu ritmo, ou mesmo em frente a toda a equipa: “Pessoal, a Laura é da época em que os computadores ocupavam uma sala inteira. Ela é como um museu ambulante da empresa. ” E todos riam sem graça, sem saber se era piada ou provocação. E aquele outro clássico que ela largava pelo menos uma vez por semana: “Laura, não achas que está na hora de descansar, de aproveitar a vida?
Já fizeste a tua contribuição. Ninguém te julgaria se quisesses sair. ” Traduzindo: desiste já porque não quero pagar a tua indemnização, sua velha. Ouvi tudo com a cara mais serena do mundo.
Sorria, acenava com a cabeça, e por dentro agradecia que aquele pequeno gravador estivesse a captar cada sílaba. Sabem o que é mais engraçado? A Raquel pensava que estava a ser inteligente, que a pressão psicológica me faria desmoronar, chorar na casa de banho e entregar a demissão de bandeja. Essa era a grande estratégia da génia do MBA.
Ela não fazia ideia de que eu já estava três passos à frente dela. Cada humilhação era apenas mais uma prova gravada. Cada comentário maldoso era mais um argumento para o meu advogado quando processasse a empresa. Mas se a Raquel pensava que eu ia cair nessa armadilha, não fazia ideia com quem estava a lidar.
Não ia entregar a demissão, não ia abdicar de 23 anos de indemnização, bónus, férias, nada. Se ela me queria fora, teria de me despedir e assinar o cheque. Na sala de descanso, as coisas estavam feias para os veteranos. Eu não era a única a sofrer.
O Marcos dos financeiros, com 18 anos de casa e um dos salários mais altos do setor, contou-me que foi afastado do projeto principal e substituído por um recém-licenciado que ganhava menos de metade. E o pior, a Raquel até pediu ao Marcos para treinar o miúdo, para lhe ensinar tudo o que sabia, de mão beijada, àquele que em breve tomaria o seu lugar. A Sónia, do suporte técnico, com 15 anos de casa, que me ajudava com as falhas do sistema, de repente começou a lidar com o trabalho dela mais dois departamentos. A carga de trabalho dela duplicou do nada, sem aumento, sem ajuda, sem explicação.
Era pressão pura para ela se cansar e pedir demissão. E comigo, a Raquel fez aquela jogada clássica; contratou um jovem recém-licenciado, o Guilherme, e colou-o a mim para aprender como o sistema funcionava. Não sou parva. Sabia exatamente o que aquilo significava.
Mas ensinei-lhe na mesma. Ensinei-lhe com paciência, expliquei cada processo, mostrei cada atalho do sistema, porque o problema nunca foi eu não querer ensinar. O problema era que o Guilherme era da geração que resolve tudo num telemóvel com dois cliques. Muito moderno, sabia fazer apresentações bonitas no Canva, dominava a rede social corporativa e falava de inteligência artificial como se fosse melhor amiga.
Mas quando o velho sistema avariava e era preciso fazer o trabalho manual, vasculhar o código antigo e testar comando a comando com a paciência de um monge, o miúdo ficava a olhar para o ecrã e a perguntar ao ChatGPT o que havia de fazer. Éramos todos veteranos, todos com salários construídos ao longo de anos, e todos a sofrer a mesma pressão silenciosa para sairmos. “Ela quer que nos demitamos, Laura”, disse a Sónia, a mexer no café com os olhos marejados. “Está a empurrar-nos para o limite para não pagar os nossos direitos.
” “Eu sei”, respondi. “E é exatamente por isso que nenhum de nós se vai demitir. Aguenta-te, Sónia. Deixa que ela nos despeça, se tiver coragem, porque cada cêntimo é nosso por direito.
” Abri o telemóvel, procurei o gravador que tinha comprado na Shopinho e enviei o link para o grupo dos veteranos naquela mesma hora. “Comprem este, é pequeno, cabe no bolso, ninguém nota, grava tudo — cada comentário, cada humilhação, cada ordem absurda. E quando sairmos daqui, cada um de nós vai encontrar um advogado trabalhista e vai meter um processo enorme contra esta empresa. Se a Raquel quer brincar às chefias, vai aprender que mexer com os funcionários tem um preço.
”
As semanas passaram naquele ritmo exaustivo. Trabalhava, aguentava, gravava, e aos fins de semana ajudava o Thiago e a Patrícia a estruturar a ATM Saúde. A cada consultoria que dava, a empresa deles crescia um pouco mais. Eu já conhecia todos os detalhes do plano de negócios, cada cliente potencial.
Cada falha no mercado que a Tecnologia Méd deixava em aberto por pura incompetência. Estava a construir o meu futuro em silêncio, enquanto a Raquel pensava que me estava a destruir. Então o dia chegou. O Rogério embarcou com toda a família para um mês de férias na Europa.
Paris, Roma, Barcelona — o itinerário completo de quem acha que a empresa se gere sozinha. Na cabeça dele, estava tudo sob controlo. Afinal, a sobrinha dele com o MBA de Londres estava no comando. O que é que podia correr mal?
Assim que o avião dele atravessou o Atlântico, a Raquel mostrou quem realmente era. Na manhã seguinte, fui chamada ao escritório dela. Quando entrei, ela estava sentada na cadeira giratória, de pernas cruzadas, com aquele sorrisinho que eu conhecia de cor. Ao lado dela, uma mulher dos recursos humanos com uma pasta na mão.
“Laura, senta-te”, disse ela, apontando para a cadeira como quem convida para um café. Sentei-me, e o gravador no meu bolso já estava ligado. “Olha, vou ser direta”, começou ela, a brincar com uma caneta entre os dedos. “O mercado mudou.
A empresa precisa de se modernizar. Precisamos de sangue novo, com novas ideias. E, sinceramente, os salários antigos já não cabem no nosso orçamento. O teu perfil já não se encaixa na direção que a empresa está a tomar.
” Fez uma pausa dramática, como quem espera aplausos. “Então, os recursos humanos já prepararam toda a papelada para o teu despedimento. Um segurança vai acompanhar-te até à tua secretária para poderes arrumar as tuas coisas. Boa sorte na tua carreira.
”
Olhei para ela, olhei para a senhora dos recursos humanos, que desviou o olhar, e uma onda de alívio invadiu-me por dentro, porque ela tinha feito exatamente o que eu esperava. Despediu-me, sem justa causa, com todos os meus direitos intactos. Raquel, a génia do MBA de Londres, não percebeu o tamanho do cheque que acabara de assinar. 23 anos de indemnização acumulada com juros, mais uma penalização de 40% por cima de tudo.
90 dias de aviso prévio pago, férias vencidas com o terço de bónus, e o subsídio de Natal proporcional. Somado tudo, era uma pequena fortuna que ia sair diretamente do fluxo de caixa da Tecnologia Méd e cair perfeitamente na minha conta bancária. A mesma Raquel que queria poupar dinheiro ao cortar o meu salário de gestora acabava de fazer a empresa gastar o equivalente a anos do meu salário de uma só vez. Obrigada, Raquel.
Do fundo do coração. Levantei-me da cadeira devagar, alisei o casaco e olhei bem nos olhos dela com o sorriso mais calmo que já dei na vida. “Percebo perfeitamente. Muito obrigada por tudo.
” A expressão dela mudou. Esperava lágrimas, súplicas, talvez até um escândalo. Mas tudo o que teve foi a minha calma inabalável, e isso incomodou-a claramente mais do que qualquer grito. Fui para a minha secretária com um segurança atrás de mim, e com toda a serenidade do mundo, meti as minhas fotografias e a minha plantinha numa caixa de cartão.
Os meus colegas veteranos vieram despedir-se, alguns com os olhos vermelhos. Os novos mal sabiam quem eu era. Para eles, eu era apenas a tia das tecnologias. Quando passei pela tal sala de descompressão, dei um último olhar àquela ridícula piscina de bolinhas, àquela televisão de 85 polegadas e àqueles pufes cor-de-rosa choque e verde-limão que custaram mais do que os servidores que eu implorei que substituíssem.
“Divirtam-se muito com a piscina de bolinhas”, murmurei, sem ninguém ouvir. Saí do edifício a carregar a minha caixa de cartão, entrei no carro, pus a caixa no banco do passageiro e peguei no telemóvel. Liguei ao Thiago: “Fui despedida hoje. Estou livre.
E com a minha indemnização, se vocês ainda me quiserem, posso entrar como sócia. ” Do outro lado da linha, o Thiago ficou em silêncio durante dois segundos. Depois soltou uma gargalhada que ouvi sem precisar do altifalante. “Laura, és a pessoa mais estratégica que conheço.
” “Não sou estratega, Thiago. Sou uma mulher de 43 anos que aprendeu que lealdade a quem não a merece é apenas estupidez disfarçada de virtude. ” Liguei o carro e saí daquele parque de estacionamento pela última vez. Pelo espelho retrovisor, vi o edifício da Tecnologia Méd a ficar mais pequeno, e pela primeira vez em meses, respirei de verdade.
Na semana seguinte, estava sentada numa sala de reuniões bem diferente da da Tecnologia Méd. Sem pufes cor-de-rosa e verde-limão, sem piscina de bolinhas, sem televisão de 85 polegadas. Mas com o que realmente importa: servidores na nuvem de última geração e um sistema novo e robusto que o Thiago e a Patrícia tinham desenvolvido nos últimos meses. A empresa era enxuta, mas profissional.
Só precisava de talento experiente para descolar. E a Raquel resolveu-me esse problema. Dos sete veteranos que ela despediu no mesmo dia que eu, quatro aceitaram o meu convite para se juntarem à ATM Saúde, incluindo o Marcos e a Sónia. Numa semana, a Raquel despediu-os, pagou-lhes a indemnização e entregou uma equipa pronta à concorrência de bandeja.
Assinei o acordo de sócia da ATM Saúde. O dinheiro da indemnização, aquele cheque gordo que a Raquel me ofereceu gentilmente, entrou como a minha contribuição de capital. De ex-funcionária humilhada a sócia da empresa em menos de uma semana. Cada um deles saiu com a sua indemnização.
Cada um saiu com um sabor amargo na boca e uma enorme vontade de recomeçar. Arregacei as mangas e comecei a fazer o que faço melhor: trabalhar. Peguei na minha lista de contactos, aquela que construí ao longo de 23 anos, que não estava em nenhuma folha de cálculo da Tecnologia Méd, mas na minha cabeça e no meu telemóvel. E comecei a ligar.
Liguei ao Dr. Fábio, diretor clínico da maior rede de hospitais de São Paulo. Atendeu ao segundo toque. “Laura, que surpresa agradável.
Estava mesmo a precisar de falar contigo. O sistema da Tecnologia Méd tem tido vários problemas ultimamente e ninguém lá me dá um suporte decente. O que se passa? ” “Dr.
Fábio, já não estou na Tecnologia Méd, mas estou numa empresa nova, a ATM Saúde. Podemos marcar uma reunião para eu apresentar o nosso sistema? ” “Manda-me o dia e a hora, e eu estarei lá. ” E foi igual com o Dr.
Fábio e com a Dra. Helena, da rede de clínicas do interior, e com o Sr. António, do grupo de laboratórios do litoral. Um a um, os contactos que cultivei com café, paciência e noites de trabalho ao longo de duas décadas atendiam as minhas chamadas antes do segundo toque.
Entretanto, na Tecnologia Méd, a festa da Raquel estava prestes a acabar. E eu sabia tudo nos mínimos detalhes, porque a Jéssica, uma analista júnior que ainda lá trabalhava, enviava-me mensagens de áudio no WhatsApp quase todos os dias. A Raquel nem se lembrava que a Jéssica existia, então a miúda circulava pelo escritório como uma mosquinha. Via tudo, ouvia tudo e relatava-me cada capítulo daquele desastre em tempo real.
Na primeira semana após os despedimentos em massa, a Jéssica disse-me que as coisas até pareciam estar sob controlo. O sistema teve uns pequenos soluços, e o Guilherme, o meu aprendiz, conseguiu contorná-los seguindo algumas das minhas notas que ainda estavam no servidor interno. “Está calmo por aqui por enquanto, Laura. A Raquel até publicou um story a celebrar a nova fase da empresa.
” A Jéssica enviou-me um áudio com um tom de quem já sabia que aquilo não ia durar, e não durou. Na segunda semana, a Jéssica ligou-me a meio da tarde, a falar tão depressa que tive de lhe pedir para repetir. “Laura, o sistema avariou por completo. Tudo.
Houve uma atualização automática da base de dados e ninguém sabe o que fazer. O Guilherme só ficou a olhar para o ecrã, a tentar encontrar a solução na internet. O miúdo estava a suar frio. E sabes o que ele fez?
Levantou-se da cadeira, foi ao supervisor e disse que não se sentia bem. Saiu do escritório e duas horas depois mandou uma baixa médica de 14 dias pelo WhatsApp. Ele literalmente fugiu. ” Olha o Guilherme, o funcionário que era a cara da empresa.
Ao primeiro sinal de um problema sério, produziu imediatamente uma baixa de 14 dias. Eu sabia exatamente a que atualização ela se referia. Acontecia todos os meses. Era um procedimento que eu fazia de olhos fechados, mas que exigia uma sequência específica de comandos antes e depois para não corromper os dados.
Ensinei isso ao Guilherme. Ele anotou num sítio qualquer e, aparentemente, perdeu-o. Deve ter ficado na piscina de bolinhas. O resultado?
A base de dados principal corrompida. “Laura, não fazes ideia”, continuou a Jéssica. “Os hospitais não conseguem autorizar nada, nem análises, nem cirurgias, nada. O telefone do suporte não para de tocar.
Os diretores dos hospitais estão a ligar, a ameaçar com processos. A receção é um caos e aquela louca da Raquel está a ficar doida, aos gritos com toda a gente para resolver o problema, a ameaçar despedir toda a gente. ” Despedir toda a gente? Ela já tinha despedido todos os que sabiam resolver o problema e agora queria despedir os que restavam.
Aquela mulher sabia mesmo resolver problemas. Desliguei com a Jéssica e voltei para o meu café. 15 minutos depois, o meu telefone tocou novamente. Olhei para o número no ecrã e sorri.
Era o Rogério. Atendi com toda a calma do mundo. “Laura, és tu? ” A voz dele tremia, uma mistura de raiva e desespero.
“O que é que está a acontecer na empresa? A Raquel ligou-me a dizer que o sistema está em baixo e que ninguém consegue resolver. Porque é que não estás a conseguir resolver isto? ” “Oh, olá, Sr.
Rogério. Como estão as férias? ” “Bem, não estou a resolver o problema porque a sua sobrinha despediu-me há pouco mais de duas semanas. ” “O que queres dizer com despedida?
” “Assim que o senhor entrou de férias, a Raquel chamou-me ao escritório dela e disse que eu já não era necessária na empresa, despediu-me sem justa causa e dispensou vários outros funcionários no mesmo dia também. O senhor não sabia? ” O silêncio do outro lado durou tanto tempo que pensei que a chamada tinha caído. “Ela não podia ter feito isso sem me consultar.
” “Bem, Sr. Rogério. Mas ela fez. ” Mais silêncio.
Eu quase podia ouvir as engrenagens na cabeça dele a encravar, tal como o sistema da Tecnologia Méd. “Laura, ouve. Vamos resolver isto. Eu contrato-te de volta com um aumento de 20%, com o cargo que quiseres.
Só preciso que resolvas este problema do sistema agora. ” Tomei um gole do meu café. “Sem pressa, Sr. Rogério.
Agradeço muito a oferta, mas estou a trabalhar noutra empresa agora. Tornei-me sócia da ATM Saúde. Somos concorrentes agora. ” “Laura, por favor, estou a ficar desesperado aqui.
Já perdi o Hospital São Cirilo e a clínica Santa Maria Joaquina. ” “Oh, acalme-se. Deixe-me anotar isso. Então, acho que o senhor é que devia relaxar na piscina de bolinhas.
Dizem que é ótimo para descomprimir. Agora, se me der licença, preciso de desligar. Tenho de ligar ao Hospital São Cirilo e à clínica Santa Maria Joaquina para oferecer os nossos serviços. Boa sorte, Sr.
Rogério. Os meus cumprimentos à Raquel e ao MBA dela. ” Desliguei e sorri de verdade. As semanas seguintes foram as mais intensas e gratificantes da minha vida.
Enquanto a Tecnologia Méd tentava apagar fogos com um balde furado, a ATM Saúde crescia a um ritmo que nem eu esperava. Lembram-se do Hospital São Cirilo e da Clínica Santa Maria Joaquina que o Rogério me entregou de bandeja naquela chamada? Assinei contratos com ambos antes de a semana acabar, mas não ficou por aí. Depois, a notícia de que eu tinha saído da Tecnologia Méd e aberto uma empresa espalhou-se pelo setor como um rastilho.
O telemóvel não parava de tocar. Diretores de hospitais, gestores de planos de saúde, pessoas que eu servia há anos e que confiavam em mim. Em menos de um mês, a ATM Saúde absorveu 70% dos contratos que pertenciam à Tecnologia Méd. 70%.
O que o Rogério levou 25 anos a construir, a sobrinha dele destruiu em menos de três semanas, e eu fiquei com isso em 30 dias. Às vezes, a vida tem um sentido de humor que nem eu acompanho. Com os contratos a entrar, precisávamos de crescer. Saímos daquele escritório enxuto e mudámo-nos para um andar inteiro num edifício comercial no centro.
Sala espaçosa, servidores de topo, e uma piscina de bolinhas. Estou a brincar. Contratámos mais pessoas. E adivinhem de onde veio a maioria?
Da própria Tecnologia Méd. Os funcionários estavam a fugir do barco a afundar. Vinham por iniciativa própria, a bater à nossa porta, a pedir para trabalhar connosco, mas só contratámos a velha guarda. Os novos não entraram porque não havia mesa de pingue-pongue nem consolas com ecrã de 85 polegadas.
A Jéssica, a minha espiã involuntária, foi uma das primeiras a chegar e trouxe mexericos fresquinhos. Contou-me o que aconteceu depois de o Rogério regressar da Europa. Ele voltou para o Brasil uma semana antes do previsto. Chegou à empresa numa segunda-feira de manhã com ar de quem não dormia há dias.
Contratou uma equipa externa de especialistas para tentar recuperar o sistema. Custou uma fortuna. Conseguiram repor o básico, mas o estrago já estava feito. Os clientes já não confiavam na Tecnologia Méd e a maioria já tinha assinado connosco.
A primeira coisa que fez ao entrar no escritório foi chamar a Raquel à sala dele. A Jéssica contou que se ouvia o Rogério aos gritos de todo o andar. As paredes tremiam. Gritou que ela destruíra a empresa, despedira os melhores funcionários pelas costas dele, gastara dinheiro numa piscina de bolinhas enquanto o sistema pedia socorro, e que por causa dela tinha perdido mais de metade dos clientes.
E a Raquel? A Raquel, fiel a si mesma, não baixou a cabeça; pelo contrário. Gritou de volta, dizendo que a empresa gastava demais com funcionários velhos que não produziam nada e que ela só fez o que qualquer gestora competente faria. Cortar custos.
Disse que a avaria do sistema era culpa dele, porque ele devia ter tratado da atualização há anos, e que ela não podia fazer milagres numa empresa decadente. E para terminar, largou que tinha um MBA e que não precisava de ficar ali a ouvir uma lição de um velho desatualizado. Meu Deus, que idadezisse. Para aquela miúda, toda a gente com mais de 40 anos é velha, cringe e desatualizada.
Mas depois veio a frase que selou tudo. “Demito-me, e podes ter a certeza que vou contar tudo à minha mãe. ” Segundo a Jéssica, a Raquel pegou no copo Stanley lilás dela e bateu com a porta com tanta força que a moldura do lobby caiu da parede. 26 anos, MBA de Londres.
E a ameaça final é contar à mamã. Não sei se rio ou se choro. E ela cumpriu a promessa. A mãe da Raquel, que era irmã do Rogério, foi ao escritório nesse mesmo dia, furiosa, a defender a filha.
Disse que ele não tinha o direito de tratar a miúda daquela maneira, que a Raquel era brilhante e estava a tentar salvar a empresa dele. O Rogério respondeu que a miúda brilhante dela tinha destruído em duas semanas o que ele levara 25 anos a construir. A conversa acabou em gritos, insultos e um silêncio que dura até hoje. A empresa foi à falência e a família também, mas o karma ainda não tinha terminado.
Lembram-se dos gravadores de voz? Aqueles que enviei o link da Shopinho e pedi a todos os veteranos que comprassem. Pois bem, cada funcionário, incluindo eu, que sofreu assédio da Raquel, entrou com um processo trabalhista contra a Tecnologia Méd. E todos tinham horas e horas de gravações.
Os comentários maldosos, as tarefas humilhantes, as piadas sobre a idade, a pressão para pedir demissão. Tudo documentado, tudo com data e hora. A empresa, que já estava a sangrar dinheiro por causa dos clientes perdidos, agora tinha de lidar com uma chuva de processos trabalhistas. As indemnizações somadas aos despedimentos de todos, as perdas dos contratos cancelados e o custo dos especialistas que o Rogério contratou para tentar salvar o sistema, foram o golpe final.
A Tecnologia Méd declarou falência. O Rogério, que uma vez se sentou em frente a mim e me disse para me adaptar à mentalidade da sobrinha, perdeu a empresa que construiu de raiz. Tudo porque achou que um diploma de MBA valia mais do que anos de experiência. Mas esta história tem um último capítulo, e este, juro, foi o melhor de todos.
Algumas semanas após a falência da Tecnologia Méd, a nossa gestora de recursos humanos entrou no meu escritório com um sorriso estranho na cara. “Laura, não vais acreditar quem enviou um currículo para a posição de analista. ” Colocou o papel na minha secretária. Olhei para o nome e tive de ler duas vezes.
Raquel Biruleibi. “Quero fazer esta entrevista contigo. ” “Manda-a entrar”, disse eu. No dia marcado, estava sentada na sala de reuniões com a gestora de recursos humanos quando a porta se abriu.
E ali estava ela. Blazer cor-de-rosa, cabelo liso, sorriso confiante, tal como no primeiro dia em que chegou à Tecnologia Méd, como se o mundo ainda fosse dela. Olhou para mim, olhou para a gestora de recursos humanos e franziu o sobrolho. “Boa tarde.
Isto é uma entrevista de grupo? ” A gestora de recursos humanos abriu a boca para responder, mas a Raquel foi mais rápida. Olhou para mim com o habitual sorrisinho e virou-se para a gestora. “Olha, nem percas tempo com ela.
Ela é super desatualizada. Na minha antiga empresa, tive de a despedir porque ela não acompanhava o ritmo. ” Olhei para a gestora de recursos humanos. A gestora olhou para mim, e as duas rebentámos a rir.
A Raquel ficou ali parada, sem perceber nada. “Não te disse eu? ”, disse eu à gestora, a limpar uma lágrima de tanto rir. “Eu sabia que ela ia puxar uma coisa destas.
” A gestora, ainda a rir, tentou recompor-se, mas eu assumi o controlo. “Raquel, eu não sou candidata. Sou sócia desta empresa. A empresa que ficou com 70% dos clientes que tu perdeste na Tecnologia Méd.
” O sorriso da Raquel morreu. A cor fugiu-lhe do rosto. “Mas sabes porque é que te chamei aqui? Queria agradecer-te do fundo do coração pelo que fizeste por mim.
Se não me tivesses despedido, nunca me teria tornado sócia aqui. A minha indemnização pagou a minha entrada como sócia, por isso, obrigada. Mesmo. ” Ela ficou paralisada.
“Agora, em relação à posição, infelizmente, aqui na ATM Saúde, nós não somos como o teu tio, que contrata pessoas sem experiência. ”
A Raquel levantou-se da cadeira abruptamente, vermelha de raiva, e começou a gritar. “És uma velha invejosa. Não aguentaste ser despedida por uma mulher com metade da tua idade.
Eu sou muito mais qualificada do que tu. Eu tenho um MBA. E tu, o é que tens? ” “Eu tenho 33% de uma empresa que vale milhões.
” Peguei no telefone da secretária e marquei a extensão da segurança. “Segurança, por favor, podiam vir aqui acompanhar uma visitante até à saída? ” Olhei para a Raquel e acrescentei: “Ah, e passem primeiro pelo primeiro andar com ela. Há um espaço de lazer grande com uma piscina de bolinhas na zona infantil do edifício.
Ela está muito stressada. ” A gestora de recursos humanos tapou a boca para não se rir em voz alta. A Raquel saiu bufando, a bater com a porta. Nunca mais a vi.
Deve estar por aí a levar outra empresa inocente à falência. Hoje, a ATM Saúde tem mais de 50 funcionários, serve hospitais e clínicas em quatro estados e continua a crescer. O Thiago e a Patrícia são os melhores sócios que podia ter. O Marcos gere as finanças com a sua mestria habitual.
A Sónia voltou a sorrir no trabalho, e a Jéssica tornou-se a minha braço direito e a mexeriqueira oficial do escritório. As máscaras caem sempre, não há como evitar. As da Raquel, as do Rogério, as do diploma de MBA. Caíram todas.
E para aqueles que pensam que os funcionários de longa data são uma despesa desnecessária, deixo aqui uma mensagem que a minha mãe sempre me disse. A panela velha é que faz a melhor comida. E esta panela velha aqui é agora dona de 33% do restaurante.