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Die Nacht vom 3. Mai 1945 hätte der Beginn von etwas Neuem sein sollen. Die Waffen schwiegen weitgehend, Hitler hatte sich drei Tage zuvor in seinem Berliner Bunker erschossen, und die Kapitulation der Wehrmacht stand unmittelbar bevor.

Für die Familie Reich, die aus dem brennenden Schlesien in die amerikanische Besatzungszone nach Österreich geflohen war, schien das Überleben gesichert. Sechs Menschen starben in jener Nacht, nicht durch sowjetische Granaten, nicht durch alliierte Bomben, sondern durch die Hand eines Vaters, der den Tod für gnädiger hielt als das Leben unter den Siegern. Dr.

Wilhelm Reich, ein angesehener Augenarzt, erschoss seine Frau, seine Tochter, seine drei Enkelkinder und sich selbst. Die Familie der berühmtesten Pilotin des Dritten Reiches, Hanna Reitsch, war ausgelöscht, noch bevor der Krieg offiziell endete.

Die Flucht nach Westen hatte Monate zuvor begonnen, als die Rote Armee im Januar 1945 durch Polen nach Deutschland vorstieß. Schlesien, die Heimat der Familie Reich, lag direkt in der Schneise der sowjetischen Offensive. Millionen deutscher Zivilisten flohen in einem der größten Bevölkerungsbewegungen der Geschichte vor der heranrückenden Front.

Die Berichte über Massenvergewaltigungen, Erschießungen und Deportationen nach Sibirien verbreiteten sich wie ein Lauffeuer in den Flüchtlingstrecks. Ob übertrieben oder nicht, die Angst war real und trieb die Menschen durch Eis und Schnee, vorbei an zerstörten Dörfern und den Leichen derer, die es nicht geschafft hatten. Dr.

Wilhelm Reich, seine Frau Emmy, die aus österreichischem Adel stammte und eine gläubige Katholikin war, ihre Tochter Heidi mit ihren drei kleinen Kindern Hans, Jürgen, Ellen und Bern, alle unter zehn Jahren, schlossen sich diesem Exodus an. Sie schafften es bis nach Salzburg, in das Gebiet, das später von amerikanischen Truppen besetzt werden sollte. Sie hatten es geschafft, die gefährlichste Phase des Kriegsendes war überstanden, die Sowjets würden sie dort nie erreichen.

Doch die psychologische Terrorisierung, die sie erlebt hatten, folgte ihnen in die vermeintliche Sicherheit. In den Flüchtlingslagern kursierten Gerüchte, die sich wie ein Virus ausbreiteten. Eines davon behauptete, die Amerikaner würden alle schlesischen Flüchtlinge zwangsweise in die sowjetische Zone zurückschicken.

Die Westalliierten hätten mit Stalin Abkommen geschlossen, Schlesien würde polnisch, und die Flüchtlinge würden direkt in die Hände des Feindes geliefert, vor dem sie monatelang geflohen waren. Ob dieses Gerücht der Wahrheit entsprach, ist bis heute unklar. Es gab Fälle von Zwangsrepatriierung, aber eine pauschale Deportation deutscher Zivilisten aus der amerikanischen Zone ist historisch nicht belegt.

Doch Dr. Wilhelm Reich glaubte daran. Er, der seine Familie über Hunderte von Kilometern durch ein zusammenbrechendes Land geführt hatte, war überzeugt, dass alle Mühen vergeblich waren.

Die Amerikaner würden sie ausliefern, die Sowjets würden tun, was sie immer taten. In seinem von zwölf Jahren NS-Propaganda geprägten Denken gab es nur eine Möglichkeit, seine Familie vor diesem Schicksal zu bewahren: den Tod.

In der Nacht des 3. Mai 1945, fünf Tage vor der offiziellen Kapitulation Deutschlands, setzte Dr. Reich seinen Entschluss in die Tat um.

Die genaue Abfolge der Ereignisse ist bis heute nicht vollständig geklärt, aber die Spuren, die die Ermittler später fanden, zeichnen ein Bild von entsetzlicher Kaltblütigkeit. Zunächst versuchte er offenbar, seine Familie zu vergiften. Als das Gift nicht schnell genug wirkte oder nicht vollständig war, griff er zu einer Pistole.

Raum für Raum ging er durch die Flüchtlingsunterkunft. Zuerst seine Frau Emmy, dann seine Tochter Heidi, dann die Kinder. Hans, Jürgen, Ellen und Bern, drei Enkelkinder unter zehn Jahren, wurden von dem Mann erschossen, der sie hätte beschützen müssen.

Am Ende richtete er die Waffe gegen sich selbst. Sechs Leichen in einer Unterkunft in der amerikanischen Zone, getötet nicht durch Feindeinwirkung, sondern durch einen 70-jährigen Augenarzt, der sich einbildete, der Tod sei der einzige Schutz, den er seiner Familie noch bieten könne. Der Krieg war praktisch vorbei, das Töten hätte aufhören sollen, aber Dr.

Reich wurde einer seiner letzten Täter.

Während ihre Familie in Österreich starb, saß Hanna Reitsch in amerikanischem Gewahrsam in Bayern. Sie war kurz nach ihrem Flug aus Berlin gefangen genommen worden und wurde nun über den Bunker, Hitlers letzte Stunden und die Gespräche verhört, die sie dort geführt hatte. Die Amerikaner hielten sie für eine nützliche Quelle, denn sie war eine der wenigen Überlebenden, die aus nächster Nähe gesehen hatten, wie das Reich unterging.

Sie hatte mit Hitler, mit Goebbels und dessen Frau Magda gesprochen, die kurz darauf ihre eigenen Kinder ermorden würde. Sie hatte Briefe aus dem Bunker getragen und war buchstäblich eine Zeugin des Endes. In dieser Zeit erfuhr sie von der Tragödie ihrer Familie.

Ihre Eltern waren tot, ihre Schwester tot, ihre Nichten und Neffen tot. Alle getötet, nicht von den Sowjets, sondern von ihrem eigenen Vater. Die Reaktionen der sonst so stoischen Pilotin wurden als verzweifelt beschrieben.

Die Frau, die das Eiserne Kreuz trug und Hitler die Hand geschüttelt hatte, war am Boden zerstört. Doch die bittere Ironie, die diese Geschichte zu mehr als nur einer weiteren Kriegstragödie macht, liegt woanders.

Hanna Reitsch hatte in diesem Bunker sterben wollen. Sie hatte gefleht, bleiben zu dürfen, als der Befehl zum Abflug kam. Sie beschrieb diesen Moment später als den schwärzesten Tag ihres Lebens, nicht den Tag, an dem ihre Familie starb, sondern den Tag, an dem ihr verwehrt wurde, an der Seite Hitlers zu sterben.

Sie hatte auf das zusammenbrechende Reich geblickt und darin eine Ehre gesehen, an seiner Zerstörung teilzuhaben. Sie überlebte gegen ihren Willen, während ihre Familie starb, weil sie leben wollte. Dieser Widerspruch macht die Geschichte der Familie Reich so schwer zu fassen.

Die gefährlichste Nationalsozialistin der Familie, diejenige, die für Hitler Testflüge unternahm, die den Bunker besuchte und dem Nationalsozialismus bis zu ihrem Tod treu blieb, war die einzige, die den Krieg überlebte. Ihre Mutter war eine gläubige Katholikin, die nichts mit den Verbrechen des Regimes zu tun hatte. Ihre Schwester zog kleine Kinder groß und dachte an die Familie, nicht an Politik.

Die Enkelkinder waren unschuldig. Keiner von ihnen war für Hitler geflogen, keiner hatte Medaillen von der NS-Führung erhalten, keiner hatte darum gebeten, an der Zerstörung des Regimes teilzuhaben. Doch sie waren es, die starben.

Und Hanna, die den Tod wollte, die ihn suchte und romantisierte, lebte noch 34 Jahre weiter.

Die Frage, die diese Geschichte aufwirft, ist unbequem. War die Tat von Dr. Reich wirklich ein Schutzakt für seine Familie?

Oder war sie der letzte Ausdruck genau der Ideologie, die seine berühmte Tochter verkörperte? Der Nazi-Kult des Todes vor der Schande, die Überzeugung, dass Kapitulation schlimmer sei als Vernichtung, der Glaube, dass ein Deutscher sich niemals dem Feind ergeben dürfe. Diese Ideen waren der Bevölkerung zwölf Jahre lang eingeimpft worden.

Dr. Reich hatte sie vielleicht tiefer verinnerlicht, als irgendjemand ahnte. Er tötete seine Familie, um sie zu retten, so hätte er es sich selbst erzählt.

Aber die Sowjets kamen nie, die Amerikaner lieferten niemanden aus. Die Gefahr existierte nur in seinem Kopf, einem Kopf, der von Jahren der Propaganda über das Schicksal der Deutschen in Feindeshand geprägt war. Es gab noch einen dritten Reich-Spross, dessen Geschichte fast vollständig von Schweigen bestimmt ist.

Kurt Reich, Hannas älterer Bruder, diente als Fregattenkapitän in der Kriegsmarine. Er überlebte den Krieg, während seine Eltern, seine Schwester und seine Nichten und Neffen in Österreich starben. Nach dem Krieg ließ er sich in Hamburg nieder, wo er 46 Jahre lang lebte, bis zu seinem Tod 1991.

Er hinterließ keine Memoiren, gab keine Interviews und machte keine öffentlichen Aussagen über seine berühmte Schwester oder die Tat seines Vaters. Was er über Hannas unverbesserlichen Nationalsozialismus dachte, über ihre Interviews, in denen sie Hitler verteidigte, über das Eiserne Kreuz, das sie trug, als sie John F. Kennedy traf, wissen wir nicht.

Er schwieg, vielleicht war das die einzig vernünftige Reaktion auf eine Geschichte, die keinen Sinn ergab.

Hanna Reitsch verbrachte 15 bis 18 Monate in amerikanischem Gewahrsam, bevor sie freigelassen wurde. Sie hatte ihre Fragen über den Bunker beantwortet und ihre Version von Hitlers letzten Tagen geliefert. Dann ließ man sie gehen, und sie nahm ihr Leben wieder auf.

Sie flog hauptsächlich Segelflugzeuge, die Flugzeuge, in die sie sich als junge Frau verliebt hatte. Sie stellte neue Rekorde auf, nahm an internationalen Wettbewerben teil und wurde sogar Luftfahrtberaterin der Regierung von Ghana, wo sie half, ein Segelflugprogramm aufzubauen. Die berühmteste Pilotin Nazi-Deutschlands brachte nun Afrikanern das Fliegen bei.

1961 besuchte sie die USA und traf Präsident John F. Kennedy im Weißen Haus. Die Fotos von diesem Besuch zeigen sie mit ihrem Eisernen Kreuz, der Medaille, die Hitler ihr persönlich für Testflüge mit der V1 verliehen hatte.

Kennedy fand sie offenbar charmant. Er wusste nicht oder es kümmerte ihn nicht, dass sie eine unverbesserliche Verteidigerin des Regimes war, das sein Land mit zerstört hatte. In den folgenden Jahrzehnten gab Hanna Reitsch Interviews, in denen sie Hitler verteidigte.

Sie beschrieb ihn als freundlich, sanft und missverstanden. Sie bestand darauf, dass der Holocaust nicht seine Schuld gewesen sei, dass er von schlechten Beratern umgeben war und nicht wusste, was in seinem Namen geschah. Diese Verleugnung war spektakulär, aber sie hielt bis zum Ende daran fest.

Hanna Reitsch starb am 24. August 1979, offiziell an einem Herzinfarkt. Sie wurde 67 Jahre alt.

Doch ein Brief, den sie kurz vor ihrem Tod an einen Freund schrieb, hat jahrzehntelange Spekulationen ausgelöst. Es begann im Bunker, schrieb sie, dort soll es enden. Einige Historiker interpretieren dies als Hinweis auf Selbstmord, eine letzte Verbindung zu dem Ort, an dem sie 34 Jahre zuvor hatte sterben wollen.

Andere sehen darin nur die dramatische Sprache einer Frau, die in Bezug auf ihre Nazi-Überzeugungen immer theatralisch gewesen war. Sie wurde in Salzburg begraben, nicht weit von dem Ort, an dem ihre Familie gestorben war. Die Pilotin, die dem Bunker entkommen war, fand ihre letzte Ruhe in der Nähe der Menschen, die sie nicht retten konnte.

Die Geschichte der Familie Reich endet mit Unsicherheiten, die vielleicht nie geklärt werden. Genealogische Aufzeichnungen deuten darauf hin, dass Heidi möglicherweise mehr als drei Kinder hatte, vielleicht einige, die in der Nacht des 3. Mai 1945 nicht bei ihr waren.

Hat noch jemand überlebt? Wir können es nicht mit Sicherheit sagen. Die Aufzeichnungen widersprechen sich, die Zeugen sind tot, und das Chaos dieser Zeit macht Dokumentation unzuverlässig.

Was wir wissen, ist dies. Die Familienlinie der Reichs endete effektiv in einer Flüchtlingsunterkunft in der amerikanischen Zone in der ersten Woche des Mai 1945. Getötet nicht von sowjetischen Soldaten, nicht von alliierten Bombern, nicht von der Gewalt, die Europa sechs Jahre lang verzehrt hatte.

Getötet von einem Gerücht, getötet von Angst, getötet von einem Vater, der sich einredete, Mord sei Barmherzigkeit. Der Feind kam nie, die Gefahr war eingebildet. Sechs Menschen starben wegen dem, was hätte passieren können, nicht wegen dem, was tatsächlich geschah.

Und das eine Familienmitglied, das am stärksten mit der Ideologie verbunden war, die solche Angst erzeugt hatte, sie lebte noch drei Jahrzehnte, verteidigte Hitler bis zum Ende und starb als alte Frau in ihrem Bett. Manchmal bietet die Geschichte keine Moral. Manchmal ist die Geschichte einfach nur die Geschichte, brutal, ironisch und ungelöst.

Die Familie Reich gab uns eine Pilotin, die berühmt wurde, und einen Arzt, der zum Mörder wurde. Beide glaubten, das Richtige zu tun, und beide lagen falsch.

Die Kinder des Dritten Reiches haben ihren Vater nie wieder gesehen – obwohl er nach zwanzig Jahren Haft frei kam. Albert Speer verbrachte seine Freiheit damit, seinen eigenen Mythos zu zementieren. Seine Kinder aber wählten einen anderen Weg: Sie zerlegten das Erbe des Mannes, der Hitlers Architekt war, in seine Einzelteile – und reichten es der Geschichte zurück.

Es war ein sonniger Nachmittag im bayerischen Alpenvorland, als die sechs Speer-Kinder in Hitlers Berghof auf dem Teppich lagen und Mickey-Maus-Filme schauten. Eva Braun lachte neben ihnen, die Berge glitzerten, die Welt schien in Ordnung. 1945.

Ein Jahr später war ihr Vater ein verurteilter Kriegsverbrecher, und die Welt, die ihnen wie ein Märchen vorgekommen war, hatte sich in einen Albtraum verwandelt.

Albert Speer, Hitlers Lieblingsarchitekt, hatte das „Lichtdom“-Spektakel der Nürnberger-Parteitage entworfen und davon geträumt, Berlin in „Germania“ zu verwandeln, die Welthauptstadt eines tausendjährigen Reiches. Seine Nähe zu Hitler bedeutete Privilegien, die sich kaum ein Deutscher vorstellen konnte: Die Kinder fuhren mit der Seilbahn auf das Kehlsteinhaus, spielten im Schatten des Adlerhorstes, und Margarete Speer, eines der Mädchen, würde später von einer „idealen Kindheit“ sprechen – ein Satz, der heute wie ein Geständnis klingt.

Dann kam der 8. Mai 1945. Amerikanische Truppen durchkämmten das Land.

Das Haus der Familie Speer war kein schützendes Zuhause mehr, sondern ein Ziel. Soldaten plünderten die Villa, nahmen mit, was sie tragen konnten, und die Kinder sahen zu, wie ihr Besitz in Armeebeuteln verschwand. Der Vater, einst einer der mächtigsten Männer Europas, war auf der Flucht und ergab sich den Alliierten.

Wenig später stand er in Nürnberg vor Gericht.

Für die sechs Kinder – Albert Jr. , Hilde, Fritz, Marge, Arnold und Ernst – war der Wandel absolut. Einen Monat waren sie Nazi-Adelige gewesen, den nächsten waren sie die Kinder eines Mannes, dessen Hände in den Verbrechen der Menschlichkeit steckten.

Die Anklage in Nürnberg war vernichtend: Speer hatte Millionen von Sklavenarbeitern in der deutschen Rüstungsproduktion eingesetzt. KZ-Häftlinge, Zwangsarbeiter aus dem ganzen Reich, Kriegsgefangene – alle wurden in die Maschinerie gepresst, die Speer kommandierte. Doch der Angeklagte tat etwas, das keiner der anderen schaffte: Er zeigte Reue.

Er behauptete, vom Holocaust nichts gewusst zu haben. Er spielte die Rolle des unpolitischen Technokraten, der von den Verbrechen um ihn herum nichts mitbekommen hatte.

Der Gerichtshof sprach ihm das Leben: Zwanzig Jahre Spandau statt des Strangs, den Göring, Ribbentrop und andere erhielten. Für seine Frau Margarete war das Urteil kaum zu ertragen – zwanzig Jahre allein mit sechs Kindern, verheiratet mit einem Mann, der lebendig, aber unerreichbar war, prominent, aber zutiefst entehrt.

Die Familie zog nach Heidelberg, wo die soziale Ächtung sie wie eine unsichtbare Mauer umließ. Alte Freunde verschwanden, Türen, die sich einst von selbst öffneten, blieben hartnäckig verschlossen. Die Kinder von Albert Speer wurden zu Unberührbaren in einem Land, das seine eigene Vergangenheit am liebsten vergessen hätte.

Das Überleben kam aus unerwarteter Quelle. Ein Architekt namens Rudolf Wolters, der während des Krieges mit Speer gearbeitet hatte, richtete den „Schulfonds“ ein. Wohlhabende Industrielle – Männer, die von Speers Kriegswirtschaft enorm profitiert hatten – zahlten im Stillen ein.

Über den Fonds flossen 158. 000 D-Mark an die Familie. Es war schmutziges Geld, gefiltert durch Hintertüren, um die Kinder eines Kriegsverbrechers zu ernähren und zu erziehen, während ihr Vater in seiner Zelle die Tage zählte.

Die dunkelste Benennung fielen in den letzten Kriegsjahren. Der jüngste Sohn war am 24. Juli 1940 geboren; seine Eltern nannten ihn Adolf – ein Name, der in jenem Moment Hingabe und Ehrgeiz bedeutete.

Nach 1945 wurde dieser Name zur unerträglichen Last. Per Beschluss und Formular wurde der Junge zwangsweise auf „Arnold“ umbenannt. Eine Bürokratie des Vergessens, die versuchte, die Vergangenheit auszulöschen, aber die Erinnerung an dieses Kinderporträt konnte man nicht umbenennen.

Arnold wuchs auf und wusste, dass er als Adolf geboren worden war, dass seine Eltern diesen Namen bewusst gewählt hatten und was das über sie aussagte.

Hilde, die älteste Tochter, erfuhr früh die Härte der Nachkriegswelt. Als Jugendliche beantragte sie ein Visum für die USA – und wurde abgelehnt, ausdrücklich und unmissverständlich, weil ihr Vater als Kriegsverbrecher verurteilt worden war. Die Ablehnung machte international Schlagzeilen.

Hier war eine junge Frau, die kaum die Schulzeit hinter sich hatte, und sie wurde für Verbrechen haftbar gemacht, die sie nie begangen hatte. Erst nach langem Kampf wurde die Entscheidung endlich rückgängig gemacht. Doch der Schaden war angerichtet: Hilde verstand, dass die Welt sie nie als Individuum sehen würde, sondern immer als Speers Tochter.

Die Jahre im Gefängnis von Spandau waren für die Familie eine Zeit des Wartens. Zwanzig Jahre lang war die einzige Verbindung zwischen Vater und Kindern Papier und Tinte. Offizielle Briefe, zensiert von den Gefängnisbehörden, trafen nur sporadisch ein.

Aber Speer fand einen Weg: Ein holländischer Pfleger mit dem Decknamen Toni P. schmuggelte geheime Briefe und Notizen hinaus. Durch diese Kanäle versuchte Speer, aus dem Gefängnis ein Vater zu sein – er schrieb über ihre Ausbildung, über ihre Zukunft, über seine Hoffnungen.

Die Kinder wuchsen auf mit einem Vater, der nur aus Handschriften auf Papier bestand, einer Stimme ohne Konturen.

Dann kam der 1. Oktober 1966. Speer hatte seine zwanzig Jahre abgesessen.

Als er das Tor von Spandau verließ, hatten sich sein Kinder verändert: Sie waren erwachsen, manche hatten geheiratet, manche waren selbst Eltern. Die Wiedervereinigung, die zwei Jahrzehnte lang ersehnt worden war, hätte stattfinden können. Was dann geschah, sollte jede Chance auf Versöhnung zerstören.

Albert Speer stieg in eine wartende Limousine, umringt von Journalisten. Die Verlage hatten ihn bereits umgarnt, ein Buch vor Augen. Binnen weniger Monate schrieb er „Erinnerungen“, die in Millionenauflage verkauft wurden und ihn als den „guten Nazi“ etablierten – den Technokraten, der von den Gräueltaten nichts wusste, der in den Sog unkontrollierbarer Mächte geraten war.

Seine Kinder mussten zusehen, wie sich der Vater für den Ruhm entschied, nicht für die Familie. Er gab Interviews, konsultierte Historiker, kassierte Honorare – und hielt an seiner zentralen Leugnung fest: Er habe vom Holocaust nichts gewusst.

Die Kinder, da war Hilde später deutlich, gaben einer nach dem anderen auf: „Es bestand keine Kommunikation“. Der Mann, der aus Spandau kam, war nicht der Vater, den sie sich erhofft hatten. Er war eine öffentliche Figur, die vor Publikum Reue inszenierte, ohne der eigenen Familie etwas zu geben.

Albert Speer Junior – der zweite Sohn – fand einen radikalen Ausweg aus dem Schatten. Er wurde einer der gefeiertsten Architekten seiner Generation in Deutschland. Er plante die Ost-West-Achse der Olympischen Spiele 2008 in Peking, entwarf den Masterplan für die Expo 2000 in Hannover, seine Arbeiten wurden mit Preisen überschüttet.

Die Ironie war brutal: Der Sohn errang genau das, was der Vater vergeblich angestrebt hatte – dauerhafte, bleibende Architektur. Er tat es, indem er sich bewusst vom Erbe des Vaters distanzierte. In Interviews sagte er, er habe sein ganzes Leben lang versucht, sich von seinem Vater zu lösen.

Der Sohn baute, was der Vater nur träumte – und auf einem Fundament der Ablehnung.

Hilde ging noch weiter. Sie wurde Politikerin der Grünen und widmete sich Umwelt- und Sozialfragen. 1994 erhielt sie den Moses-Mendelsohn-Preis für ihren Kampf gegen Antisemitismus in Deutschland.

Die Tochter des Architekten, die von einer jüdischen Gemeinde für ihre Arbeit gegen den Rassenhass des NS-Regimes geehrt wurde, hatte einen Bogen geschlagen, der die NS-Ideologie ihres Vaters in ihr Gegenteil verkehrte. Und dann war da Margarete. Sie erbte mehrere Gemälde aus dem Besitz ihres Vaters – Kunst, deren Provenienz mehr als fraglich war, möglicherweise Raubgut aus jüdischem Besitz.

Sie liquidierte die Sammlung und gründete aus dem Erlös eine Stiftung, die die kreative Arbeit jüdischer Frauen in Deutschland fördert. Die Enkelin des NS-Regimes nutzte das mögliche Beutegut, um jüdischen Künstlerinnen neue Chancen zu eröffnen – ein Akt der Wiedergutmachung, der seinen Vater im Grab hätte erzürnen müssen.

Albert Speer starb am 1. September 1981 in London. Er war berühmt und wohlhabend, seine Memoiren hatten ihm ein Vermächtnis gesichert, das die Historiker noch Jahrzehnte beschäftigen sollte.

Doch seine Kinder hatten den Schatten nie abschütteln können. Fritz, der mittlere Sohn, verschwand fast aus der Öffentlichkeit; nur die leeren Archivseiten zeigen, wie sehr er wünschte, aus der Geschichte zu fallen. Die anderen Kinder lebten verstreut auf drei Kontinenten.

Die Wahrheit aber sickerte Jahre nach seinem Tod an die Oberfläche: Im Jahr 1971 schrieb Speer in einem privaten Brief an eine Holocaust-Überlebende, er habe 1943 die Rede von Heinrich Himmler in Posen gehört, in der der Holocaust unmissverständlich beschrieben und gerechtfertigt wurde – und er habe das Konzentrationslager Mauthausen besucht. Seine Unschuld war lange eine Fassade, und ob seine Kinder diese Fassade je durchschaut hatten, bleibt ihr Geheimnis. Sicher ist: Sie versöhnten sich nie mit ihm.

Die Gefängnismauern fielen 1966. Die Mauern zwischen dem Vater und seinen Kindern jedoch blieben bis über seinen Tod hinaus bestehen. Seine Freiheit brachte keine Rückkehr zur Familie, sie brachte nur die Vollendung eines Mythos.

Die Kinder aber hatten einen anderen Weg gewählt: Sie hatten das schwere Erbe nicht geerbt, sie hatten es abgewählt. Und jeder von ihnen baute in aller Stille ein Leben, das den Entwürfen des Vaters widersprach – durch Kunst, durch Politik, durch Schweigen oder durch offene Ablehnung. Der Mann, der die Welt mit seinen Bauten verändern wollte, hinterließ nichts als Ruinen im eigenen Haus.