Eine fremde Brosche, ein Kind, das sie verkaufen wollte, und ein Satz, der alles zerstörte: „Meine Großmutter stirbt.“ Ich kaufte sie – nicht aus Mitleid, sondern weil ich das Vergissmeinnicht…
Der November trieb trockene Blätter über den Bürgersteig, als Holger Friedrich Lomann vor dem Schaufenster eines Juweliergeschäfts stand. 52 Jahre alt, graue Haare an den Schläfen, ein teurer Mantel, eine Uhr, die mehr wert war als mancher Jahreslohn. Er hatte alles erreicht, wovon der barfüßige Junge aus der Arbeitersiedlung einst geträumt hatte. Alles – und … Read more