« Il est mort, maman. » Ces trois mots ont figé le temps dans ma cuisine, un mardi soir de novembre, alors que la pluie martelait les vitres et que ma bouilloire commençait à siffler. Ma fille…
Le téléphone a sonné à vingt et une heures passées, mais je n’ai pas décroché tout de suite. À mon âge, on sait que les appels tardifs ne sont jamais porteurs de bonnes nouvelles, surtout quand on a passé trente ans de sa vie à les recevoir. J’ai laissé sonner, fixant le combiné comme s’il … Read more