« Il ne mérite pas de vivre dans cette maison. » C’est la phrase que j’ai lue, griffonnée au dos d’une lettre de mon père, un soir d’hiver où je me tenais seul dans ma cuisine. Dehors, le froid…
La nuit où tout a basculé, j’étais seul dans la cuisine, debout devant la fenêtre qui donnait sur le jardin. Il faisait froid, ce genre de froid qui s’infiltre par les fissures et s’installe dans les os. Mon haleine formait de petites nuées blanches que je regardais se dissiper avant de reposer mon regard sur … Read more