« Elle a signé les papiers à ma place, Luc. » Mon fils s’est figé, sa fourchette suspendue au-dessus de l’assiette. Nous étions attablés dans la cuisine de l’Anjou, un dimanche de décembre, le…
Le froid de l’Anjou s’insinuait dans la maison, une humidité tenace qui remontait des murs de pierre et s’accrochait aux os. Dehors, le jardin de novembre s’étendait, gris et nu, dépouillé de ses feuilles, comme le portrait d’une vie en suspension. Mon mari est parti voilà six ans, emportant avec lui l’effervescence des dimanches passés … Read more