La pluie tombait encore quand j’ai poussé la porte du funérarium. Vingt ans que je n’avais pas revu mon père. Il était là, près de la fenêtre, les mains dans les poches, le visage creusé. Quand…
La pluie tombait encore quand je montai les marches du funérarium. Mes talons claquaient contre le béton mouillé, un bruit sec qui semblait rebondir contre les murs du silence. Je m’arrêtai devant la porte, souffle court, non parce que j’étais fatiguée par le voyage, mais parce qu’il était là, quelque part derrière ce bois sombre. … Read more