Es war nur ein stiller Nachmittag im Juli, als ich am Kindertisch saß, mit einem selbstgeschriebenen Namensschild, weil meins nicht auf der Gästeliste stand. Dreißig Jahre lang war ich das…
Meine Mutter stellte mich Tante Brigitte vor, als wäre ich ein schlecht restauriertes Möbelstück, das man am liebsten hinter einem Vorhang verstecken würde. „Das ist die, über die wir nicht sprechen”, sagte sie zu einer völlig Fremden, während ich direkt daneben stand. Ich war sechsunddreißig Jahre alt, und in der Familie Brandt hatte jeder ein … Read more