« Papa ? » Le mot est apparu sur mon écran un soir d’octobre, six mois après que j’ai tenu la main de ma fille pendant qu’elle mourait. Claire avait vingt-trois ans. Accident sur la route 185. Je…
J’ai tenu sa main pendant qu’elle prenait son dernier souffle. Je lui ai dit que j’allais bien. C’était un mensonge. Elle s’appelait Claire. Ma fille. Vingt-trois ans. Avec le rire de sa mère. Fatale, l’accident. Je me souviens avoir pensé, avant même qu’il n’ouvre la bouche, que je savais déjà. Je n’y croyais pas à … Read more